Como te iba contando

Horrible belleza, simple belleza

2012-01-27T21:37:00.002-04:30

Durante dos semanas he venido siguiendo la noticia de una crisis sanitaria a nivel mundial, un problema casi exclusivamente femenino, un problema auto infligido. Una ilusión convertida en bomba de tiempo, tic, tac, tic, tac, sembrada, literalmente, en el pecho.

Millones de mujeres en todo el mundo optan por someterse a cirugías, con todos los riesgos que éstas implican, sin considerarlos siquiera. Mujeres anestesiadas, cortadas con la misma tijera, -perdón- bisturí, inflan tetas, aplanan vientres, redondean nalgas a extremos inverosímiles. Y el dolor no existe, lo único que existe son los resultados desbordando sus escotes.

Y son los años, las canas, las patas de gallo, los kilos de más, la imposible batalla, siempre perdida, contra la insatisfacción personal. Y la tele, las revistas, la dictadura de la moda, y “qué linda niñita, cuando tenga quince añitos y se opere la nariz, será igualita a su mamá.”

Entonces me encuentro con un crisis de salud en la que los implantes PIP son solo la punta del pezón. Se trata de un problema de salud mental, una enfermedad social en la que los médicos juegan un papel importante y muy lucrativo como agentes de contagio.

Explicaba un cirujano que su misión es devolver el autoestima a los pacientes, y tendría razón, el Dr. Miss Venezuela, si no se estuviera refiriendo al autoestima de mujeres que no pueden vivir consigo mismas si sus tetas no son talla triple D. En este caso, el problema no es la talla del sostén sino la talla del cerebro, que más que a un cirujano necesita a un psiquiatra.

Sometidas al yugo de la belleza estandarizada y obligatoria, millones de mujeres, siempre inconformes, cuando no se matan de hambre comen con culpa; se ponen aquí, se quitan allá; estrangulan su cintura, atapuzan lo inatapuzable en un sostén y, como si no fuera suficiente, se calzan empinados instrumentos de tortura que les impiden caminar, pero que están de última moda... ¡Y ese horror es belleza!

Y está bien, todos somos libres de torturarnos o de no hacerlo, pero también somos libres de pensar por qué lo hacemos.

Mujeres del mundo: ¿Por qué lo hacemos?

Yo sé por qué no lo hago: Tengo cuarenta y siete años con todas sus consecuencias. Mi cuerpo es un mapa de mi vida: Mi pelo tan finito, tan poquito, tan canoso, tan Chávez como mi papá; una cicatriz pequeñita junto al ojo derecho dice que me caí de un triciclo; cerca, mis patas de gallo cuentan cuánto reí. Cachetes de chocolates, papadita post parto renuente a desalojar la parte baja de mi cara, igual que los kilos que se mudaron a mi cintura. Un par de tetas, que dejaron de ser respingonas, son las medallas de madre que llevo en el pecho, un vientre blando es el almohadón de mis niñas. Mi cuerpo es el mapa que recorre mi amor. La simple belleza de ser mujer.

Entre la vida y la muerte

2012-01-20T20:01:00.002-04:30

Entre la vida y la muerte siempre escogemos la vida… ¿Verdad?. Pues no. Hay mentes aturdidas, globotizadas, enfocadas en preservar un mundo de cartón piedra, insípido, sintético, que se enchumba de realidad y se resquebraja, floreciendo en sus grietas suicidas prejuicios raciales, de clase, autoatentados para quienes no se ven a si mismos sino a través de una pantalla que les miente, que sustenta su adicción a la irrealidad de ser “distintos”, tirando más María Corina que a su propia vecina de quito piso de un edificio clase media de El Cafetal. Los militantes de la muerte.

Buenas personas -dentro de los estándares de sus juntas condominio- que ciegas de odio, tantas veces contra sí mismos, salivaron ante la posibilidad de ver estallar aquel tanquero contra Maracaibo; señoras que desde la orilla suplicaban llegara el fuego purificador y arrasara con todo, con ella misma, sí, y con los niños, madres, abuelos, con lo que que estuviera al alcance de esa muerte atroz, todo en nombre del fuera Chávez.

Gente, que a la voz de su amo, aplaude golpes de estado, invasiones, masacres, saqueos, linchamientos, fosas comunes, “seguridad democrática”, ¿Porque no te callas?,¡Viva el Rey! -grita desorbitado el nieto sudaka de un republicano, en nombre del orden, la democracia, las barras y las estrellas, la M gigante, amarilla y grasienta, el sello de garantía del progreso y la civilización. Gente común y corriente, que cree dejar de serlo, suplicando a la Dorada Virgen de la Plaza Altamira un “Venga a nos la OTAN”.

Militantes de la muerte que convierten el cáncer en castigo divino de un Dios depravado que solo puede existir en la cabeza de quien no tiene ni sesos ni alma. Y el duelo es pachanga, el dolor es placer y todo esto es “decencia y razón”.

Frente a tal locura, otros militamos por la vida, al lado del débil, del niño que ve llover plomo fundido sobre los sueños que no puede soñar, de los pueblos acosados por el tipo grande que patea el culo en el recreo y te quita la lonchera desde que el mundo es mundo y te callas; porque somos de esos pueblos y defendemos el derecho a nuestra merienda, a nuestros recursos, a nuestro futuro.

Y agarramos la lonchera, la abrimos, repartimos lo que tiene dentro, y hay educación, libros, lectores, ideas, y eso jode, sin que sepa bien por qué, a la señora de La Urbina que solo lee Vanidades; la jode tanto como la arruga perenne en su entrecejo. Y hay módulos de salud, superando problemas, sí, salvando vidas, y hay trabajo, esperanza y alegría... Eso es lo que más jode a los militantes de la muerte: La alegría.

Entonces, en nombre de la decencia que no tienen, hablan de reconciliación, de diálogo -de sordos-, de consenso, nebuloso término medio que, entre la vida y la muerte, solo puede ser agonía.

El Miss MUD Presidente, osea

2012-01-14T08:31:00.000-04:30

Vivir en esta dictadura es hurribli, osea, por eso me refugio en mis revistas de moda, osea, como para respirar un poco de libertad viendo, aunque sea en fotos, gente nice, ropa y accesorios carísimos, osea, ver tiendas de verdad como las de Mayami, osea…

De repente, desde está el anuncio del perfume de Carolina Herrera, venezolana, millonaria, bella, aunque un poco mayor; salió como un relámpago, osea, y entendí, osea, vi la luz: Carolina Herrera, vive en Nueva York, que me choca porque no es Mayami pero igual queda en los Estados Unidos, osea, es democracia. Osea que en la democracia vive la gente bella y millonarísima, está full de top models última moda-alfombra roja, osea, la democracia es belleza. En cambio, basta ver una cadena presidencial para notar que no hay nadie lindo, osea, son feos, osea, dictadura.

Empecemos por el Presidente: ¿Acaso es linda una verruga? ¿Acaso los actores de Hollywood se ponen implantes PIP de verrugas? No, osea… Y ni hablar de la ropita que usan, hasta atuendos autóctonos como el que se puso Maricori para hacer campaña, osea, porque todos sabemos que eso no era en serio, osea, porque Maricori es una tipa súper elegante y súper chic. En cambio el Presidente, ¡porfaplis!. Si viviéramos en democracia y tuviéramos libertad de expresión diría que el Presidente es el anticristo de la moda, osea, pero no puedo, osea, ¿Dónde está mi libertad?

Por eso pienso que si la dictadura es fea, para volver a la democracia necesitamos belleza, osea, ¿Y qué mejor manera de escoger a un candidato demócrata que con unas primarias Miss MUD Presidente?

Imagino, osea, el día del Magno Evento de la Democracia, la Marcha del Miss Presidente -En un domingo tan lindo como este…- y todos los candidatos desfilando vestidos igualitos para que Pablo Medina no diga que hay ventajismo, osea, más democrático imposible. Luego un desfile el trajes típicos, que típico que ganaría Maricori que ya tiene experiencia con esas cosas hurriblis, claro que ahora si vale ponerle bordados de cristales y pedrería para darle brillo al evento. Después del corte comercial no desfilarían en traje de baño porque los presidentes no van a la playa, osea, así que vendría el desfile de traje gala, con la ropa que usarían para visitar a Obama y esas cosas súper importantes para la democracia, osea. Una ronda de preguntas con acompañamiento musical como para rellenar porque qué importa lo que van a decir, osea, si ya todos sabemos que la respuesta es ¡Fuera Chávez!

Cinco finalistas, porque Pablo Medina queda eliminado por niche, osea tomados de la mano, osea, escuchan el nombre del Miss MUD Presidente 2012 que representará a la belleza democrática en las elecciones de octubre, osea, que ganamos, osea, libertad.

Ki$$e$

Kiki

Sin excusas

2012-01-06T21:46:00.000-04:30

La DIEX, no creo que haya un solo Venezolano mayor de 30 años que no recuerde aquella pesadilla. La DIEX era un monstruo viscoso hecho de roscas de mafiosos, gestores, funcionarios cínicos, siempre con la mano extendida, reclamando una “ayudita para la familia, los muchachos”, como si esos muchachos lo hubiera parido uno…

Es difícil pensar que aquella maraña de chanchullos se haya convertido en una institución tan eficiente que hace sonreír hasta al más sombrío de nuestros opositores. Supongo que no fue fácil poner a funcionar algo cuyo único remedio, pensaba hasta el alma más optimista, era un bidón de gasolina y un fosforito; pero se hizo.

El SAIME, hace una semanas mi esposo sacó su cédula en 7 minutos, sin pagarle a ningún funcionario baboso. Entró y salió con su dignidad intacta y su cédula laminada. Hace una semana saqué mi pasaporte. Ni quince minutos me tomó hacer una cita, llenar mis datos, y “el 28 de este mes puede venir a retirarlo” -me dijo la amable funcionaria el 18 de ese mismo mes-. Sí, dije amable.

Dificulto que existiera en el país una institución más podrida que la DIEX. Si pudimos con eso podemos con todo y cuando digo todo me refiero a cosas tan arraigadas como la cultura de las colas, madrugonazos y repartición de números que crean otras subculturas de cuidadores de puesto y otros gestores vampirezcos que suelen revolotear en torno a la ineficiencia.

Indolentes colas a las que sometemos a nuestros abuelos cuando cobran su pensión. Colas madrugadoras frente al IVSS para quienes, por frecuentes azares del destino, aparecen borrados del sistema. Colas imposibles si sumamos a la Misión en Amor Mayor.

Colas de contingencia eterna que nos impiden ver a MERCAL como nuestro centro de abastecimiento cotidiano sino como una misión de emergencia alimentaria. Impávidas colas bancarias, -me refiero a nuestros bancos como para dar el ejemplo- donde es normal desperdiciar varias horas para hacer un trámite de dos minutos. Colas, toda evitables, todas floreciendo y amargándonos la vida.

Si pudimos con la DIEX podemos con el MPPE y esa cosa horrenda llamada acreencias: bonos impagados, compromisos rotos, lanzados a un cajón del olvido con nombre burocrático administrativo. Con el SENIAT y el bendito RIF que se vence sin son ni ton, y otra cola, y y la carota del funcionario que te cierra la puerta en las narices, a las once porque él va a comer hasta las dos, y usted, ciudadano, jódase sin comer y en la cola porque el RIF es obligatorio y hay multa, así que, calladito y no se me resbale, pues. Con INDEPABIS y sus oídos sordos, y el INTT y sus matrículas que no llegan y el fiscal y la matraca para la arepa, usted sabe… No, yo no sé…

Si pudimos con la DIEX ¿qué excusa hay para no poder con lo demás?.

¡SAIMEtización total ya!

La vida oscura de Clara: ¿Mensajitos a mi?

2011-12-30T21:26:00.001-04:30

Clara, la de la vida oscura desenvuelve, desganada, uno de los tanto regalos que tiene bajo su pino canadiense natural y carísimo. Carísimo perfume, carísimo anillo solitario que acompañará al solitario del la navidad pasada, carísimos zapatos, carísimo iphone... ¡Plin plon! ¿Un mensajito de texto? El primero, porque estamos de estreno…

“Cada diciembre, durante todo este tiempo, hemos celebrado victoriosos nuestra marcha indetenible hacia la patria buena y bonita… -To be continued... ¡Plin plon!- …plena de alegría, justicia y de igualdad social. Feliz navidad, compañeras y compañeros. Hugo Chávez.”

Clara, más oscura que nunca, dejó caer el Iphone como si le quemara las manos, ante la mirada inmutable de su familia, ya acostumbrada a estos episodios. El teléfono, inteligentísimo, más inteligente que ella, cayó sano y salvo tras dos pequeños rebotes sobre la mullida alfombra que cubre el salón de punta a punta.

¿Mensajitos a mi? ¡No es no!

Responder ¡Plin!: Sr. dictador de Sabaneta, -y agradezca que mi educación esmerada me impida llamarlo como quisiera-. ¿Con qué derecho penetra usted en la intimidad de mi casa, en plena navidad, aprovechando que no pude viajar a mayami por falta de cupos; típica escasez a la que nos tiene acostumbrado su comunismo bananero con sigatoca negra, sí, no se haga el loco, esa terrible plaga que denunció a saco roto el diputado Willian Dávila y que, si bien las fotos que mostró fueron de una mata de plátano en Santo Domingo, todos sabemos que su denuncia era verdadera… Decía, con qué derecho estrena usted MI Iphone, -léase bien mi, mío, de mi propiedad aunque ya sabemos, la gente decente y pensante de este país, lo que este comunismo hace con la propiedad: arrebata bancos a honorables millonarios y luego disimula con un derroche de dinero público malbaratado en viviendas para pobres incentivando la flojera… Decía, con qué derecho estrena usted mi Iphone con ese mensaje lleno de violencia y odio, restregándome en la cara sus victorias, nuestras derrotas… dolorosas, fraudulentas derrotas, porque siempre ganamos, Ramos Allup tiene las pruebas… Pobre Henry, hasta la espoleta que le lanzaron tiene y no hay fiscalía que le haga caso… es que este país es una ruina comunista, y usted con ese cinismo mandando mensajitos de patria “buena y bonita”, ¡solo le faltó decir barata! pero barato no hay nada por culpa de la inflación que ustedes llaman especulación -sí comonié- a menos sean esos perniles con burundanga que venden en PDVAL, y es que lo barato sale caro y si es caro lo congelan para que sea barato y ya no soporto más!… Con qué derecho?

¡Plin! Enviado.

Lanzando un grito de karateca, Clara estrelló, con asco y rabia, su Iphone contra el piso de mármol del comedor.

La vida oscura de Clara: ¡Qué triste navidad!

2011-12-23T20:42:00.003-04:30

Clara, la de la vida oscura, solloza frente a su arbolito. Miles de lucecitas parpadean festivas iluminando a un árbol que pareciera estar empollando decenas de regalos, estúpidas lucecitas, estúpido árbol que no saben que aquí no hay navidad.

Clara se enfrenta a la peor de las pesadillas: una navidad nacional. Una Nochebuena muy mala porque en Venezuela no puede ser de otra manera.

Horrenda burla del destino: en pleno comunismo no ha conseguido cupo para pasar sus tradicionales navidades en Disney, con Mickey disfrazado de Santa, el Pato Donald de reno, y Goofy de bastón de navidad, la dulce navidad donde nada es lo que parece, lo que parece bueno es mentira y lo que parece malo es peor.

No hay cupo desde agosto, ¿Y a Nueva York? Nada. ¿Cancún? menos. ¿Madrid, Barcelona, Londres, Roma? nop, nop, nop. ¿Santo Domingo, pues? No hay. ¿Bogotá por favorcito? Tampoco… ¡Barichole! Nos quedan 4 cupos porque hoy tuve una cancelación de última hora. -Contesta con aire triunfal la eficiente agente de viajes.

¿Bariloche? Pero si eso queda en Argentina y allá son amigos del que te conté. Ya lo sé, muchos de ellos son rubios, de ojos claros, y a los que llaman negros son como de mi color, pero no me engañan, son chavistas, yo lo vi en Globovisión. ¡De allá es Maradona con su tatuaje de Fidel!

Tranquila que no todo es como parece. -Se apresura a aclarar la agente de viajes. Allá hay gente decente y pensante como nosotras. Tienen unos periódicos que dicen las cosas que queremos leer y hablan malísimo de Venezuela, gracias a Dios, para que los argentinos decentes no crean que aquí somos todos unos comunistas niches. Hay hasta un canal de tele donde esta semana dijeron que Chávez nacionalizó Margarita, ¡muérete!, y uno de esas cosas aquí no se entera porque, claro, no hay libertad de expresión. Si no fuera por ese canal ya te habría ofrecido pasajes para la Isla, aunque de todos modos no hay cupo, pero me imagino que cuando se enteren, un gentío va a cancelar…

Clara no puede contener el llanto. Margarita es una lágrima, bien dice la canción… ¡Hasta eso me ha robado el rrrégimen! ¿Y ahora quiere que vaya a Bariloche? ¡No es no!

Armaré un parapeto de navidad feliz para desafiar a este petrocomunismo, con arbolito canadiense natural y carísimo. Vestiremos de gran gala. Habrá pavo, paté, nueces y turrones para hartarnos; licores exquisitos para olvidar, aunque “prohibido olvidar”, que la navidad verdadera queda en mayami.

¡Jingle bells, jingle bells…! -Cacerolea Clara a medianoche, mientras el cielo caraqueño se colorea festivo con miles de fuegos artificiales.

¡Artificiales! -Recalca Clara desencajada.

¡Feliz Chavidad! -Le deseo yo

Ojos que no ven

2011-12-17T08:29:00.001-04:30

Hay quienes hablan horrorizados de un país dividido, rememorando con añoranza un “país de todos” que nunca fue. Gente decente y pensante, militantes del ojos que no ven corazón que no siente… Corazón que de no sentir termina pareciendo un hígado bilioso.

Amargos intentan en vano hablarnos de un país para todos, las mismas voces que siempre todo lo negaron y, como a palabras necias oídos sordos, recurren a sus armas habituales: la trampa, la conspiración, la mentira, la violencia, el estorbo, el secuestro, sí, el secuestro.

Víctimas de un síndrome de Estocolmo colectivo, personas buenas bailan al son macabro que toca Globovisión. Mamás conjurando invasiones, bombardeos, linchamientos tipo Libia, aquí mismo, donde crecen sus hijos. Abuelitas que piden fervorosas a la Virgen por la invisibilización de los hoy visibles, y peor: rezan por la muerte del “negro de mierda -Perdón virgencita pero tu sabes que es un negro de mierda-” que los alborotó. Papás juguetones que enseñan a sus niños a odiar a otros niños, por pobres, por chavistas…

Cadenas de mensajes siniestros celebrando una muerte que nunca llega. Anónimos que juran venganza, que no tendremos donde escondernos, que pagaremos caro por la osadía de querer que los derechos no sean privilegios.

Ya ha pasado otras veces, demasiadas veces como para no haber aprendido, pero la gente pensante no tiene nada que aprender. Por eso aplauden golpes de estado, imploran que venga a nosotros Pinochet. Plan Condor, plis, que la gente decente callaría y otorgaría hasta que Globovisión les indique que ya la pesadilla chavista pasó.

Trece años con los colmillos afuera y hoy se muerden los labios, invitándonos a votar por ellos, disimulando muy mal el odio al que se han consagrado. Hoy nos hablan, con sonrisas acalambradas, de “revolución emprendedora”, de “país tricolor”, de “la mejor Venezuela”, llegando incluso al delirio amnésico de ondear, “y a mucha honra”, banderas blancas de “con AD se vive mejor”.

Abrazan viejitas, siempre sufridas, siempre llamadas Petra; cargan con grima a negritos mocosos; con gestos de cine mudo denuncian injusticias que ellos mismos patrocinan, crímenes que no han querido evitar. Y Maricori, primeriza en el Metro, viaja rodeada de periodistas, que nos dicen que ella es como nosotros, y que si no lo usa más es porque el comunismo excluyente no le hizo una parada en el Country Club.

Prometen preservar los logros de este gobierno que según ellos no ha hecho nada. Ojos que no ven, se frotan las manos y les late el bolsillo, imaginando el momento de desmantelar las misiones y unir al país como ellos saben: borrando otra vez a quienes hoy, culpechavez, son molestamente visibles.

Y tienen el tupé de pedirnos el voto. Ojos que no ven que no somos idiotas.

La vida oscura de Clara: Sufrir de diciembre a diciembre

2011-12-09T22:03:00.001-04:30

Clara, la de la vida oscura, mira la lluvia desde su ventana. Por primera vez en meses sonríe. Piensa en un deslave, en miles, tal vez millones de damnificados, muertes, muchas muertes, siempre en los barrios, claro, nunca en su urbanización.

Pegada a Globovisión sigue el goteo de avances: el río se desborda, el rrrégimen tiembla, tráfico, la ciudad colapsa, la catástrofe que tanto ha rogado a la Virgen Dorada de Altamira, patrona de los privilegios humanos, parece estar llegando… Diciembre, precisamente, para que la felicidad obligatoria de las fiestas haga más dolorosa la tragedia que Clara invoca.

Que llueva, que llueva, canta Clara con voz de niña malcriada.

“¿Cómo que se suspenden las clases? ¿Y entonces de dónde vamos a sacar la tragedia? ¿Cómo se va a desplomar una escuela y ser noticia si no tiene niños adentro? ¿Cómo va a avanzar este país si los niños no van a la escuela a riesgo de sus propias vidas? ¿Dónde está el espíritu de sacrificio por la patria?” Clara tiembla de rabia ante la posibilidad perdida y recuerda, con un nudo en la garganta, su última Navidad feliz.

Diciembre de 2002: Clara, la de la vida oscura, brilla llena de esperanza. La Navidad se pinta gloriosa si el paro que apenas comienza rinde sus inevitables frutos: La caída del castro-chavismo-petrodemagogo-populista.

“No, mis niños, no hay fiesta de Navidad en el cole con Santa Claus, y no lloren que estamos salvando a la patria y eso requiere sacrificios. Si tienen que perder el año, lo perderán, si se tienen que quedar brutos cual chavistas, pues, todo sea en nombre de la libertad…”

Libertad que no llega porque el pueblo se empeña en resistir y el sol se empeña en salir. “Suerte de chavistas… debe ser la santería y esas cosas cubanas que parecen más potentes que la Virgen Dorada de Altamira…”

Dorada… como el oro que regresa a Venezuela debajo de un palo de agua que Clara auguraba definitorio y que no fue. La diferencia entre los goterones de lluvia y sus lágrimas es el sabor saladito.

Salado como lo que la MUD llamó debate y que Clara aplaudió sorda y fervorosamente fuera Chávez, “porque hay que recuperar la democracia, esa que apenas rozamos el 11 de abril…” Salado como el cacerolazo contra la historia, contra el sueño de Bolívar… “¿Acaso importa? Lo que importa es que se vaya… ¡claca, tlaca, claca…!”

Hiperventila Clara con los puños apretados de ira e impotencia: Chávez no revienta de rabia con el beso publicitario a Obama, sino que monta una rochela y dice que fue solo un piquito… “¿De qué se ríen chavistas idiotas? ¿No entienden que el país se está cayendo a pedazos? ¡Dejen de ser felices que eso nos de mala imagen! ¿Acaso no ven Globovisión?”

Pobre Clara, no es fácil ser la gente decente y pensante de este país.

La merienda de los sueños locos

2011-12-03T08:11:00.001-04:30

Esta tarde de jueves, justo cuando me siento a escribir mi artículo, mi Presi y Cristina, se me atraviesan inaugurando el Salón Nestor Kirchner en el Palacio de Miraflores. Y claro, yo iba a escribir sobre el CELAC, razón de la visita de Cristina y tantos otros presidentes de Nuestra America, y mi Presi y la Presi de mis amigotes argentinos, ahí en la tele, conversandito, con Nestor mirándolos desde donde miran los amigos que nunca se van, y yo tecleando a la deriva con el corazón en la punta de los dedos.

Nunca habría soñado ver una cadena presidencial con cafecito, como en una merienda de amigos; pero hay sueños que uno no se atreve a soñar y se convierten en realidades, así, como para decirte: Carola, gafa, nunca, nunca deja uno de imaginar lo imposible, de desearlo, de buscarlo porque lo imposible está ahí esperando ser imaginado por algún loco bonito.

Y hablando de locos bonitos mencionaron mi Presi y la Presi a mis locos favoritos, que eran también los suyos, y en cadena nacional me encontré merendando con Bolívar y San Martín, con Dorrego el loco - no faltaba más-, Belgrano, y con la locura de revisar la historia para contárnosla desde nosotros mismos, y hablábamos de Caracas, Salta y Tucumán como si fueran la misma cosa, ¡qué locura! porque son la misma cosa.

Cristina, y mi Presi se quitan la palabra uno al otro y yo le quito la palabra a los dos mientras envío un email emocionado mi amigote en Buenos Aires que shora como un niño porque es loco también.

Y la locura bicentenaria de nuestros libertadores parece dar frutos en nuestras manos, como si por fin hubiésemos encontrado las piezas del rompecabezas, como si hubiésemos resuelto algún complejo acertijo que siempre fue tan simple, como si el viento soplara a favor, y aunque soplara en contra, porque los locos no le paramos al viento cuando tenemos un sueño entre ceja y ceja.

En nuestras manos está la ineludible responsabilidad de construir sueños porque es la hora, porque están casi maduros, porque dudar sería perdernos. Y yo, mientras meriendo desde mi casa con Cristina, mi Presi, con mi amigo Goro shorando de sueños posibles allá en Buenos Aires, celebro estar viva en estos momentos y poder escribir parte de esta historia con mi puño y tecla.

Iba a escribir sobre la importancia del CELAC y termino celebrando la locura de perseguir sueños. Y es que justamente de eso se trata, de la locura, la maravillosa locura de vernos a nosotros mismos, desde nosotros mismos. Que las alegrías en Salta o Tampico, nos alegren en Margarita...

Y empezar como empezamos: declarando esta tierra tantas veces violentada territorio de paz. Y desde la paz, desde lo que nos une, tomar las riendas de nuestro destino.

Y seguiremos soñando porque lo malo es no atreverse a soñar.

Nota: Pueden descargar “La Historia de la Nación Latinoamericana” de Jorge Abelardo Ramos, el libro maravilloso que mi Presi ha venido recomendando en estos días y que hay que leer

Me congelaron el shampoo, osea

2011-11-27T15:12:00.001-04:30

Osea, llegó el comunismo. Miren que Maricori nos avisó, y nadie, osea, nadie, salió huyendo en una balsa para Mayami como se debe hacer en estos casos, y ahora nos quedamos atrapados aquí porque llegó diciembre y todos los vuelos a todos los lugares nice, y no tan nice, están full, osea, y ya no hay cupo ni para huir a Margarita. Osea...

Así, atrapada, no me queda otra que encerrarme en el baño y llorar abrazada a mi shampoo, el último que compré en la libertad del capitalismo; carísimo, y subiendo cada vez más, osea, como debe ser, porque mi pelo lo merece.

Y entre lágrimas descubro el rollo de papel toilet que, como el shampoo, me grita freedom! Entonces comprendo, osea, comprendo que nada nunca será igual. Todos los productos para el cuidado personal, osea, para bañarme y ser bella como las American Top Models, están en manos del comunismo, osea, que de ahora en adelante voy a ser hurribli y, júralo, que segurito voy a oler súper piu…

Osea, ¿tu crees que a los comunistas les importa el pelo? Si todos lo tienen chicharrón, osea, y se quieren vengar de mi, que tengo acceso al pelo liso, osea, porque puedo ir a una peluquería… Eso es puro resentimiento, porque así son: en el comunismo todos tienen que tener el pelo chicharrón y por eso congelaron mi shampoo.

Ahora yo me pregunto, osea, porque la gente pensante de este país pregunta cosas y por eso somos pensantes: ¿Cómo van a hacer las pobres empresas para sobrevivir a este atropello a su libertad de ganancias? ¿Cómo van a hacer los millonarios para poder seguir siendo, osea, super rich? y lo peor de todo, ¿Cómo vamos a hacer los que queremos ser millonarios un día si los que ya son millonarios están pelando por culpa del comunismo?

Osea, que el comunismo nos quita las ganas de trabajar, osea, aunque yo no trabajo, pero imagínate tú el caso de la señora que limpia mi casa: ella trabaja para ser millonaria un día, y compra shampoo para que se le alise el pelo chicharrón, osea, capitalismo popular, felicidad total… ¡A esa señora el comunismo le está robando sus sueños! ¿Acaso alguien va a querer trabajar así? ¿para qué? Osea…

Por eso yo creo que somos un país de gente floja y con mal gusto, osea, porque yo no veo al gentío en la calle protestando por su derecho al shampoo carísimo… Este es un pueblo, como dice Maricori, arrodillado que se conforma con perniles, pollos, carne, computadorsitas cuchis, teléfonos con nombres hurriblis, y cosas de esas baratas o regaladas típicas del comunismo.

Por andar con la boca llena de pernil de navidad, no alzan la voz para reclamar sus derechos, osea, bozal de pernil. Es que esa gente no sabe pero vota, osea, piensa con la barriga y no con la cabeza que es donde está el pelo que necesita shampoo, osea...

Y Maricori no sabe no mentir, y hay gafos que no saben no creerle a pesar de la evidente mentirota.

De un debate que no fue

2011-11-18T19:23:00.001-04:30

No podía llamarse debate, podía haberse llamado de otras formas pero debate no. Pero eso no importa, no me asombra la puesta en escena de los pre-candidatos de la MUD. Después los pucheros de María Corina, de las casas para pobres de Capriles, del la VenezuelaVille de Leopoldo, de la adequez sin complejos de Pablo Pérez. Después de Diego Arria, todo él un despropósito, qué podía uno esperar de ese mal llamado debate.

Dieron lo que siempre dan a un publico que solo espera muestras de un rotundo antichavismo, blindado contra argumentos, a prueba de inteligencia y sensibilidad humana. Un reducido público casi vampirezco que solo reacciona cuando huele sangre.

No hubo aplausos hasta que, al final del evento, Diego Arria amenazó, y él dice ser un hombre de palabra, con llevar a Chávez a la Haya. Imagino que el resto de los candidatos dijo: ¡Chanfle! ¡Hubiera clavado el cuchillito antes!. La amenaza hueca de Arria lo hizo subir como la espuma en las encuestas, poniendo a un saqueador de fondos públicos entre las opciones electorales más claras de quienes claman, indignados, que lo que menos soportan del este gobierno es la corrupción. Coherentes, como siempre…

Corruptos prometiendo acabar con la corrupción, y su público impávido. Que roben, que hagan lo que les de la gana pero que saquen a Chávez. ¡Brillante! Todo eso el el Aula Magna de una Universidad.

Y claro, no podemos olvidar -ojalá pudiera- a los que convocaron al debate: “Los estudiantes”. Esos muchachos que parecen haber dejado, quién sabe dónde, todo el ímpetu de la juventud. Sumisos estudiantes que ni se inmutaron ante el reclamo de 150 de sus compañeros que quedaron fuera de un debate que ellos, supuestamente, habían convocado. Muchachos a control remoto que hacían preguntas que otros pusieron en sus manos, sin repreguntas, sin una pizca de ganas de conocer las respuestas. Aspirantes a generación de relevo que no tienen compañeras y si las tienen como que prefieren dejarlas en la cocina, porque en el Aula Magna de la Católica no las vimos, y la que vimos estaba afuera furiosa gritando a todos los medios que no la había dejado entrar.

Y qué decir de la pausa comercial -perdón- el breve receso. Bofetadas de realidad que estallaban en la cara de los candidatos que hablaban un país aplastado y en ruinas, eso sí, con lujosos pisos de mármol italiano para gente selecta como usted, con seductora y exclusiva grifería para su casa -que este comunismo no le quitó-, viajes a exóticos destinos, el último alarido de la moda, selectas delicateses para navidad, ¡Merry Christmas, ho ho ho!

La amnésica locura que se muere por volver al pasado reciente y sufrido en carne propia.

El debate no era un debate, así como la gente pensante y decente de este país que, evidentemente, tampoco lo es.

La vida oscura de Clara: La hurribli sospecha

2011-11-16T21:21:00.001-04:30

Clara, la de la vida oscura, con dedos temblorosos buscan en la agenda de su iphone un número amigo, confiable, decente y pensante de este país.

¿Aló, Mayu, amigui? -Pregunta Clara con un lastimoso hilito de voz. -Hola Clari, ahorita no puedo porque vine a sacarme el pasaporte porque tú sabes que nos vamos de vacaciones a Europa, oootra vez, y mi pasarporte está kaput, o sea, muerto, o sea dead, te imaginarás que con esta viajadera no le queda ni una paginita libre para los sellos, you know… Lo bueno es que ahora, te lo juro, chama, se sacan en un tris. Hace una hora que llegué y ya me lo están entregando… Te quedas loca, amigui, nada que ver con el rollo del consulado y el pasaporte español… ¿Aló, aló? ¿Clara, amigui? ¡Ay! se cortó…

No puede ser, Mayu, mi amigui del colegio, de toda la vida. -Tambaleante, Clara busca apoyo en la pared de vestuario del gym-. ¡Mayu chavista! Si no lo hubiera escuchado con mi propio Iphone pegado a mis propias orejas no lo creería… Mayu, la muy traidora, muerta de la risa en una oficina gubernamental, celebrando una eficiente mentira, comparando esta dictadura con la real democracia española… Tan solo pensar que apenas hace un año soñábamos con multitudinarios cacerolazos llenas de ilusión y esperanza… ¡Borrada! clic.

Desconfiada, -¿y cómo no, pobrecita?- Clara entra al salón de yoga. Necesita meditar, relajarse, ver un destello de luz en este mundo de sombras, de dudas, de terribles certezas… ¿Qué es eso? ¿Colchonetas rojas? ¿A cuenta de qué si las azules estaban bien, además el azul es un color tan relajante y el rojo tan despreciable? ¿No será una nueva técnica cubanizante? ¿Cómo que el rojo es pasión, Isabela? ¿Y tú quieres que yo me acueste a hacer yoga en esa porquería comunista? Tú que viviste en Miami, que te casaste con Mike y tienes green card ¿Me vienes ahora con que el rojo es solo un color? Si quieres defender al profesor de yoga que se la echa de hindú y que todos, aunque disimulamos, sabemos que es de Catia allá tú. ¡Yo no hago yoga con chavistas!

Del yoga al spinning donde la gordita de enfrente jadeaba uh… ah… uh… ah... Y Clara maldiciendo la estaticidad de la bicicleta estática que no avanzaba a toda velocidad para atropellar a esa gorda evidentemente oficialista. Del spinning a la casa… no, ahí está el apátrida de su casi ex marido… Un smoothie, plis, es todo lo que necesito...

En la barra del Fruity Kabooty, Clara pide su smoothie de parchita, que ahí tiene un nombre nice y se llama passion fruit. Delicioso, natural, fresco… Oh my God! ¿Qué dice ese pote de yogur? ¡Los Andres! ¡Hecho en socialismo! ¡Fruity Kabooty es chavista!

A Clara se le nubla la vista, ve rojo, ve negro y pierde el sentido… -Si es que alguna vez lo tuvo-.

El mismo barranco

2011-11-11T19:34:00.001-04:30

Me asombra la inmutabilidad de ciertas cosas, su terca capacidad de permanecer intactas, herméticas en pleno tiempo de cambio. Me asombra más esta tendencia en cosas nuevas, esas que fueron creadas para romper viejas estructuras, corroídas por la mezquindad, por la miope visión de lo inmediato, lo individual, lo nimio. Me asombra comprobar la persistencia de la arrogante estupidez cuando casi no hay ni tiempo ni espacio para el error. Me asombra ese mismo camino, esa misma marcha cada vez más solitaria, directo al mismo barranco, quizá hoy más profundo. Me asombra el PSUV.

¿Me asombra? Si ya debería estar acostumbrada. Son tantas las erres relanzadas al vacío y estrelladas contra el duro suelo de la realidad.

¿Cuántas elecciones tendremos que perder para dejar de cooptar, para entender que perdemos, no por la falta de conciencia revolucionaria del pueblo, como les gusta decir a quienes, desprovistos de conciencia revolucionaria, se presentan una y otra vez, con su mochila de derrotas a cuestas, como los candidatos de un pueblo que está cansado de verles las caras?

¿Cuántos espacios más vamos a ceder por la estrechez mental de quienes insisten en creer que la popularidad de mi Presi los incluye a ellos cual si esto se tratara de un combo colorado con papitas, refresco, y postre?

Al mío que me lo pongan solo: Mi Presi es mi Presi y el resto es el resto. El liderazgo no se contagia. Apretujarse en la foto para salir al ladito de Chávez no basta.

Y nos hablan la de poder popular desde un partido que decidió, a puerta cerrada, que la cooptación es la expresión máxima de la democracia participativa. Y nos hablan de pueblo desde las alturas de la pantalla de la tele, desde la cúpulas de un partido que era de las bases, usando el nombre de la revolución en vano, candidatos culpables de alevoso ventajismo, aplanadoras de liderazgos locales, naturales, populares. Y nos dicen camaradas -¡por favor!- cuando ya el disimulo está de más.

La alegría secuestrada renace en el Gran Polo Patriótico, rodeada de zamuros, acechando, saboreando de antemano un festín de sueños rotos. Las mismas caras -tan lavadas- saliendo en fotos que piden a gritos nuevas caras, los mismos empujones, endógenos, rojitos, necios…

Necedad que no les deja ver que El Polo Patriótico existía antes de nombrarlo, antes del burocrático trámite de inscripción de movimientos sociales, que no necesitan inscribirse porque, simplemente, son. El polo era, es y será el Chavismo, un cambio profundo, no solo político, sino cultural, que ya no tiene vuelta atrás. Nuestro gran movimiento nacional y popular, con rumbo definido y voluntad propia, que existirá más allá de partidos y polos bautizados, más allá de quienes insistan en caminar, cada vez más solos, derechito al mismo barranco.

¿Dónde están los médicos peligrosos?

2011-11-10T07:59:00.002-04:30

Hace un año, mi papá agonizaba en una clínica privada. Había sido diagnosticado, dos meses antes, con una enfermedad terminal y sin derecho a pataleo. Todo pasaba muy rápido y yo, como no soy médico, no podía sino dejarlo en manos de los doctores, no esperando que mi papá se salvara sino pensando que ellos estarían velando por su derecho de morir sin tanto sufrimiento y con mucha dignidad.

Pasa que la dignidad no te lleva de vacaciones a Europa… el sufrimiento ajeno sí.

Una semana antes de su muerte nos pidieron donantes de sangre porque a mi papi se le destruían las plaquetas y podía sufrir una hemorragia interna, y yo, casi huérfana, pedía angustiada donantes para mi papá.

La sangre salvadora se perdía en un organismo que, los doctores sabían, estaba dedicado a destruir plaquetas, fueran propias o prestadas. Transfusiones inútiles para un papá brillante cansado de esta nueva lentitud para pensar, de tantas agujas, de tanto no poder, para un papá que no se iba a salvar porque estaba desahuciado.

La sangre es para salvar vidas, no para prolongar agonías. Eso lo sabía yo, no así los médicos que atendían a mi papá.

Vivió una semana más de lo que su cuerpo habría vivido. Una semana de dolores intensos que ameritaban drogas mortíferas -¿Y qué?-. Y aquella incoherencia, y aquel qué hago yo aquí y aquellos doctores exprimiendo del seguro hasta el último centavo, ignorando al hombre, su dignidad y el dolor quienes no podíamos ignorarlo…

Hace cuatro años corría yo a emergencias con mi bebé de cinco meses: mi gordita no podía respirar. Para que la viera un médico tenía yo que demostrar a la clínica, con una tarjeta de crédito que, aún si seguro, yo podía pagar por el derecho a la vida de mi bebé. Si se moría en mis brazos esperando de la luz verde bancaria sería solo culpa de esta madre irresponsable capaz traer niños al mundo sin seguros de salud para chupar.

Pero hay médicos con alma, y muchos -hay que ser justos-, como el pediatra que se llevó a mi niña y la nebulizó, sin permiso y sin cobrar, a riesgo de ser regañado y luego me dijo: “Llévala a la Clínica Bolivariana que ahí va a estar muy bien”. Y eso hice.

Diez días de hospitalización, buenos cuidados y amor, sin que nos costara un centavo, sin que nadie creyera que mi gordita, por pelabolas, no merecía poder respirar.

Hoy pegan el grito en el cielo los mismo que callan -y otorgan- los desmanes de las clínicas privadas. Un derroche de cinismo que alerta que los médicos integrales comunitarios, según los expertos decentes y pensantes de este país, son un peligro para la salud, cuando sabemos, muchos en carne propia, que nada es más peligroso para la salud que el sistema de ¿salud? privado, donde si tienes plata te mantienen enfermo hasta el último centavo, y si no tienes, simplemente, te dejan morir.

Tan pueblo

2011-11-04T22:28:00.002-04:30

Qué vaina no entender nada del modo que lo entienden los que entienden. Qué vaina ser tan primitivos, tan… tan…¿cómo decirlo? tan pueblo…
Qué envidia no ser experto analista de revoluciones que hacen otros, con el sudor de otras frentes, siempre otra sangre derramada…
¿Libia? “A la derecha ni tantito así” se convirtió en la frase lapidaria, nunca mejor dicho, con la que de alguna forma se justificó desde la izquierda una injustificable masacre de la derecha. Ya saben, todos lo vimos por CNN: allá no había revolución ni verde, ni roja ni nada, allá había un autócrata personalista ¿les suena? que, si bien supo elevar la calidad de vida de su pueblo a niveles envidiables, pues no lo hizo como dice la receta y eso se paga, y caro.
¿Correa? Un Chicago boy que habla inglés pa’late y pa’tras y no sabe agarrar un fusil. Un espejismo, una revolución edulcorada que no se llama proletaria sino que tiene el tupé de llamarse ciudadana.
¿Evo? Ni hablar...
¿Cristina? ¡Qué se sho! Llámenla coalición de voluntades contra la derecha, medio camino necesario, lo menos malo a falta de revolución verdadera. Llámenla como quieran menos peronista, s'il vous plaît, que el peronismo no existe, que lo que hay es una profunda carencia ideológica en un pueblo que canta la marcha peronista porque no se sabe otra y que, por no saber, hasta le prende velas a Evita. -¡Válgame Marx!-.
¿Chávez? Otro error histórico que aplauden los expertos en un ir y venir cinco estrellas, haciendo de gurúes de una revolución que no será, no porque ellos no traten, sino que Chávez empeñado en ese arroz con mango ideológico de hechura propia del pueblo... Además de esas posturas incómodas que no están en el librito, ese empeño en ponerlos entre la espada y la pared defendiendo el derecho de los pueblos a nos ser bombardeados por la OTAN cuando los expertos saben que la OTAN solo bombardea pueblos para apoyar “rebeliones populares” cuando un autócrata “a la derecha tantito así”…Y ni hablar de cuando Chávez reza... y el opio del pueblo y tal y qué se yo… Si tan solo Chávez dejara de ser tan... tan... ¿como decirlo? tan como su pueblo... Es que su insumisión al conocimiento científico termina obligando a los expertos a firmar comunicados de intelectuales que sí saben, renegando de la condición revolucionaria del líder de un pueblo que se empeña en no saber…
De nada les sirve el local y jauretcheano “denme una coincidencia, por pequeña que sea, y construiremos una Patria” porque ellos, en su sacro purismo ideológico, no están no sino para encontrar diferencias y señalar el gran error de los pueblos de pretender hacer las cosas a su modo.
Y yo, desde mi ignorancia pueblerina me pregunto: Si la defensa de una idea implica pasar por encima de lo que quiere el pueblo ¿para qué carajo sirve la idea?

La vida oscura de Clara: Durmiendo con el enemigo

2011-11-03T15:21:00.001-04:30

Hipnotizada por el reflejo de la luna arubeña en el mar, Clara, la de la vida oscura, disfruta de un breve paréntesis cinco estrellas, todo incluido, tres días y dos noches, exclusivo para gente con buen gusto y mejor billetera. Apartada de la pesadilla crónica enquistada allá en la otra orilla, ¡Dios mío!, tan cerca y tan lejos de su segunda luna de miel.

Romántica, se acurruca junto a su marido en una enorme hamaca, de esas que llaman hammocks y que nada tienen que ver con los simples y primitivos chinchorros venezolanos. Se siente extrañamente ligera: la tortícolis que la estruja desde hace meses no está, la presión en el lado izquierdo -¡qué siniestro!- de su pecho se ha ido, igual que las ganas de llorar, la rabia, los temblores, el tic que hace que sus labios se engurruñen involuntariamente como una ostra cuando le echan limón.

Clara está juguetona. Su marido la mira asombrado. ¿Otra margarita, Baby? “Sí, y doble, mi vidi, porque en el mar la vida es más sabrosa y más si ese mar no es venezolano.”

“Me siento tan segura al saber que la cuarta flota anda cerca… Es que claro,ellos no se paran sino en lugares nice y democráticos, no como…” -Una sombra nubló su mirada pero la margarita doble no iba a ceder espacio al sufrimiento, no esta noche, no en su segunda luna de miel. “Menos mal que solo quedan trescientos treinta y pocos días…”

Su marido saltó como un resorte de la hamaca que se llama hammock. Buscando las palabras para no romper la magia de una noche tranquila, quizá la única en los últimos doce años, Carlos Andrés balbuceó: “Baby, podemos ser sinceros, porque siempre hemos sido sinceros el uno con el otro, verdad?

La cara tensa de su marido auguraba una confesión inconfesable. Ya se lo había advertido, en carne propia, su mamá: “Hombre que no monta cachos es mujer”.

¡Dímelo ya! - Exigió Clara con la dignidad sobreactuada de Maria Corina saludando a Chavez en la AN.

No te pongas así -rogaba dulzón el muy canalla- no es el fin del mundo, baby honey darling. Es solo que no sé si nos convenga que se vaya Chávez, no ahora que todo marcha tan bien… ya sabes: a pesar de lo que dice Nitu, el negocio no hace sino crecer, los contratos nos llueven, incluso algunos con el gobierno, y los créditos... Clara baby, tus caprichitos, my love, los viajes, el Botox, la casa con piscina… Tu hermana se vino de Europa porque aquello se está cayendo, ni hablar de la pelazón de mi primo Toño en Miami...¿En serio crees que nos conviene cambiar de gobierno, my love?

Tortícolis, temblores, labios de ostra con limón y un profundo dolor en el pecho: el dolor de la traición... Y el terror -con musiquita de Globovisión y todo- tener que pasar esa noche, cinco estrellas todo incluido, durmiendo con el enemigo...

A punta de brochita

2011-10-28T21:22:00.000-04:30

Si alguna cosa se le puede achacar a mi Presi es que nos ha puesto a mirarnos, a redescubrirnos, a sacar con brochitas, cual dedicados arqueólogos, capas y capas de costras colonizadoras. El trabajo es duro: siglos de falsas certezas sedimentadas una sobre otra, formando una muralla maciza que nos impide ver nuestra esencia, que nos separa de lo que somos, que nos obliga a entender al mundo desde la óptica del opresor, un mundo que siempre nos queda grande. Colonizados.

Hay quien cree que la descolonización es renegar de la porción hispánica de nuestra cultura, desespañolizarnos aunque lo hagamos en perfecto castellano, firmando nuestro rechazo con un sonoro y rotundo Pedro García. Arrancarnos de cuajo buena parte de lo que somos, para no ser Pizarro, y tampoco Cervantes... Otra vez sin vernos... perdidos.

Despojados del Pedro, pretendemos ser Guaicaipuros de una pureza ficticia. ¡Listo, descolonizados! Eso sí, insistiendo en la necesidad en avalar lo que hacemos con conceptos europeos, como si aquí nadie ha pensado, como si no tuviéramos ni idea. Si no lo dijo alguien con nombre impronunciable no sirve. Citamos desde Platon, a Rousseau, Marx, Engels, Nietzsche, Kant...-¡qué se yo!-, tantas veces en trocitos descontextualizados, tantas veces tan enredados, porque ellos tienen las respuestas de la humanidad, Amén. Guaicaipuro colonizado otra vez.

Y no digo que las ideas foráneas sea malas, lo malo es que sean las únicas, que nos priven de las nuestras, que terminemos ignorando a quienes desde nuestro contexto, con nuestras mismas inquietudes, formularon preguntas y plantearon respuestas muy a nuestra medida. Lo malo es que dejemos leernos y reconocernos en Arturo Jauretche, Methol Ferré, o el mismito Mariátegui que quiso ver al marxismo desde Perú. Somos nuestroamericanos pero a Martí por encimita.

Desde ese eurocéntrico modo de no vernos descalificamos nuestras luchas, hablamos de caudillismo con un dejo de desprecio, con asquito, eso sí, bien civilizado; reduciendo a gigantes como Pancho Villa o Emiliano Zapata a pintorescos personajes cinematográficos, o a patriotas como Omar Torrijos a simples milicos autoritarios, y la lista sigue y se me acaba la tinta... Nuestros caudillos fracasan, no por las marramuncias de los gringos opresores, sino por populistas, -otra mala palabra cuando se traduce del alemán, aunque maravillosa si la explica en argentino Ernesto Laclau-. Los nuestros son caudillos y, por supuesto, nunca dan la talla. Claro, si el caudillo de llama Lenin o Mao, no es caudillo sino líder la revolución.

Trabajo arduo, mucha brochita, mucho polvo colonialista por sacudir. Solo entonces, desempolvados, veremos, por fin y bien clarito, que la Patria Grande siempre estuvo ahí.

Movimiento frente al espejo

2011-10-22T10:12:00.001-04:30

Cuando me miro al espejo me encuentro con una cuarentona que parece cuarentona. Podría, sí, mirarme con los ojos entrecerrados, metiendo la barriga, parándome de medio ganchete para agarrar mi mejor ángulo, que es igual al peor pero del otro lado… y colorete por aquí, sombra por allá ¡qué se yo!... Podría verme sin mirarme, para no reconocerme, para creer que el maquillaje o el relleno del sostén me acercan más a Claudia Schiffer que a la cuarentona mofletuda que inevitablemente soy.

Algo parecido nos pasa cuando nos miramos en el espejo político. Metiendo la barriga, en lugar de mirar lo que somos buscamos protagonistas de gestas legendarias, con principios, nudos y desenlaces dramáticos, solemnes, ajenos… Buscamos en el espejo algo que nos falta, porque no nos parecemos a lo que debemos ser -¿según quién?- porque, para ser, debemos ser lo que no somos, un ideal que choca de frente con la barriga de la realidad, que por más que la metas termina por desbordarse. La única verdad es la realidad, dijo un señor que supo mirarse al espejo, y la realidad era un Movimiento Nacional y Popular.

Si no me parezco a Claudia Schiffer no es porque sea defectuosa sino porque soy Carola Chávez y eso es bueno, a menos que me empeñe en ser Claudia… Entonces me jodí.

Políticamente somos lo que somos y no lo que se supone -¿quién supone?- que debamos ser. Y lo que somos es parte de un maravilloso orden de apariencia caótica. Un delicioso arroz con mango nuestro, propio, que es sin que lo nombren, que existe independientemente de que haya o no teoría que lo avale, que tiene vida propia y siempre sabe qué hacer cuando el 11 de abril aprieta.

Somos un movimiento nacional que apoya la propuesta de mi Presi y que a su vez propone, lo fuimos antes del Polo Patriótico y seguiremos siendo después, si este no diera la talla. Somos algo indefinible con un fin bien definido -no me canso de decirlo-: Una patria justa, libre y soberana.

El movimiento es amplio, nos une en las coincidencias y supera las contradicciones, que siempre terminan siendo pequeñas frente al fin superior. Así, cada vez que del interés de la Patria y de nuestro pueblo se trata, nos encontramos codo a codo bailando en plena sincrónica con un improbable compañero: un marxista y yo tan clase media, un ateo y yo tan creyente, una feminista y yo tan conservador, un vegetariano y me comí un bistec…

El movimiento es nuestra forma de ser y de hacer revolución. No es ni mejor ni peor que otras formas de otras gentes. Es simplemente la nuestra.

Seremos libres cuando construyamos mirándonos, reconociéndonos en nuestra colorida diversidad, regocijándonos por ser lo que somos. Entonces descubriremos que el hombre nuevo siempre estuvo en nosotros.

¡Respira, barrigón!

La vida oscura de Clara: ¡Silencio, voz interior!

2011-10-21T16:36:00.002-04:30

Clara, la de la vida oscura, remoja sus pies temblorosos en el agua azul baldosa; sus ojos enrojecidos por el insomnio crónico de quién hace años perdió la paz; su mirada apagada buscando, en la llanura artificial de su nueva piscina, razones para seguir viviendo esta agonía.

Queman como latigazos los risas de sus invitados, el tintinear alegre de los vasos de whisky, el chisporrotear la jugosa punta trasera ardiendo sobre las brasas, que nada tienen que ver con la pesadilla de este comunismo que nos está matando… porque nos está matando, muy a pesar de la fiesta de esta tarde, para celebrar -¡Oh! ¿cómo celebrar en medio de la pesadilla?- su aniversario de bodas... Veinte años no es nada y febril la mirada…

1991: Venezolanos, venezolanas ni se les ocurra casarse, porque el casado casa quiere, y el que quiera casa en esta Venezuela súbdita Fondo Monetario Internacional, tiene tres opciones: pedírsela a papá, lanzarse al vacío al 80% de interés anual, o ser realista y joderse pagando alquiler.

“Yo nunca pagué alquiler ”-se dice Clara como para espantar los recuerdos que están mejor en el olvido-. Vivíamos en un anexo que hizo mi papá… “¡Ahhh! fue rarísimo volver de la luna de miel a mi cuarto de soltera, ahora disfrazado de apartamento tipo estudio con baño y kitchenette en los mismos metros cuadrados que antes llené con peluches y barbies…” La Venezuela de los anexos, casas unifamiliares convertidas en improvisados conjuntos residenciales donde los abuelos, suegros, tíos, cuñados y hermanos vivían juntos y revueltos en un laberinto de tabiques que daba al hogar un nuevo y claustrofóbico aspecto de colmena…

¿Colmena? -Clara sacude la cabeza reacomodando a conveniencia trocitos de memoria-. “Era un apartamentico bien cuchi, perfecto para empezar…” Para empezar a ver que no había por dónde empezar, que había llegado el fin, porque como dijo entonces, hecho el loco, Carmelo Lauría “habían raspado la olla” y de nuestro país rico en petróleo solo quedaba pobreza y desesperanza.

Casota con piscina, regalo de aniversario, vivienda principal al 11% anual. Contratos suculentos para un negocio en su máximo apogeo, después de más de una década de estado comatoso a causa de un paquetazo… Un recuerdo punzante: 1992, Clara, cacerola en mano, desde una ventana de su hacinado anexo, coreando junto a todo el país el nombre de la esperanza: ¡Cha-vez, Cha-vez!…

¡Mentira! Los recuerdos mienten. Las apariencias también: La casa, el negocio, las risas… no son más que espejismos en un país en ruinas que sueña con el autobús del progreso para transitar el camino del capitalismo popular.

¡Cha-vez, Chá-vez! -Insistía la vocecita del recuerdo mientras Clara, desencajada, corría a poner Globovisión.

Que caben cien

2011-10-14T21:00:00.002-04:30

Con la creación del Gran Polo Patriótico me siento como quien estuvo debajo del agua, a punto de ahogarse, y de repente logró salir a la superficie ¡Aaaaaahhhh! ¡Aire!

Un soplo de aire fresco que puede convertirse en el huracán que nos eleve, incluso, más allá de nuestros sueños.

Es que no todos sabemos, queremos o podemos militar en partidos, y muchos, como yo, jamás lo habíamos hecho. Esto, sumado a la falta de tres erres que luego fueron nueve, siempre faltantes, resultó en la merma de entusiasmo PSUVista, que si una vez tuvo chispa fue por el contagioso afán de mi Presi.

He expresado muchas veces que el chavismo no cabe en un solo partido. Que no hay modo de meter a tanta gente tan distinta dentro de una estructura que, desde su mismo comienzo, tuvo una rigidez, un solemne acartonamiento que se estrelló contra la espontaneidad del movimiento popular que apoya a mi Presi.

Por eso es maravilloso respirar las bocanadas de aire renovador del Polo Patriótico.

Aire… Pero... ¿Qué veo ahí? - No faltaba más- ¡Escarlatina Rojas Bermellón!, polifuncionaria pluricambural, directiva cooptada de cuanta cosa se puede dirigir por cooptación. Escarlatina, la misma que hasta ayer, acusó a los movimientos sociales de ser “grupúsculos de alborotadores, indisciplinados, infiltrados...” La misma que cerró cuanta taquilla, ventanilla o puerta se pudiera cerrar en la cara de quienes reclamaban su derecho al ejercicio del poder popular. Escarlatina hoy también preside -¡Sorpresa!- un movimiento social: El frente no inclusivo de revolucionarios únicos y verdaderos.

Es que nuestra antiheroína se toma la democracia protagónica tan en serio, que no pudo evitar ser la protagonista -a empujones y codazos, como es costumbre-, en esta nueva y esperanzadora etapa de nuestro andar político.

Parece que no hay espacio que no quiera ocupar en su asfixiante empeño de ocupar todos los espacios, de salir en todas las fotos, de ser la eterna reina de cada carnaval.

¡Ay, Escarlatina!, mal te veo…

(Escarlatina ahora me ve, me llama y me dice “mi amor” y otras adulantes mentiritas empalagosas. Ahora... ¿Por que ahora?… Pobrecita, no sabe que soy la misma de siempre, que no sé ser de otra manera.)

El Polo Patriótico es y será nuestro lugar de encuentro, el centro de articulación de los movimientos sociales, de millones de personas distintas que coincidimos en empujar hacia el mismo lado, convencidos de que el único camino es del de una Patria libre, justa y soberana. Y que empujaremos a pesar de Escarlatina quien, ciega de adequismo hipotalámico, todavía, a estas alturas, no ha entendido nada.

Entren que caben cien, miles, millones… Hasta cabes tú, Escarlatina Rojas Bermellón, pero eso si: O te montas o te encaramas porque el Polo Patriótico es el poder popular.

Predicciones recurrentes para otro año electoral

2011-10-08T13:47:00.001-04:30

Cada vez que comienza un año se alborotan adivinos dispuestos a contarnos, a punta de predicciones, la película antes de que empiece. Pues lo mismo pasa con los años electorales, como éste que se nos viene encima con sus recurrentes amenazas y fracasos comunistas –valga la redundancia– y que yo, a modo de Adriana Azzi pero que sí acierta, les voy a predecir.

Vacas flacas: Polar y otras empresas privadas, decentes y pensantes de este país, intentarán, en vano, superar todo tipo de obstáculos para poder llevar aunque sea una arepita con mantequilla a la mesa venezolana. Misión imposible, culpechavez, por supuesto, tirano cuyo único fin es aplastar a la empresa privada bajo la suela comunista de su bota militar. Claro que Polar no explica cómo es posible que el comunismo afecte a la arepa y nunca a la cerveza que ellos mismos producen. ¿Culpechavez, Lorenzo?

Colapso económico: Sí, colapsan los estacionamientos de centros comerciales atiborrados de las camionetas y carros de gente que no para de comprar. Colapsan todos los aeropuertos, los cupos en todas las líneas, a todos los destinos, con cientos de miles de víctimas de un comunismo feroz que permite esa abusiva viajadera. Colapsan los restaurantes, cafés, discotecas, bares, con gente que ocupa todas las mesas lo que nos lleva a la predicción anterior sobre la escasez. Escasea la vergüenza de gurúes del neoliberalismo cipayo que insisten en vendernos las inexistentes bondades de un sistema que, en verdad, colapsa delante de sus ojos que no ven, corazón que no siente.

Infancia acorralada: Y cual las oscuras golondrinas, volverán los rumores de niños que si bien ya no serán arrancados del seno del hogar, verán su inocencia mutilada producto del adoctrinamiento y de la inoculación de peligrosísimos conceptos como solidaridad, igualdad, libertad y –¡peor!–: Independencia y soberanía. Otra puñalada a la sociedad civil que defiende, a capa y espada de Santiago, el derecho de los niños a no ser adoctrinados, a menos que sea para aquel lado, allá a la diestra del Padre de la Democracia; con su Disney Channel, Mc Donald’s, Coca Cola, Barbie, Oh! I love USA…

Vergüenzas varias: Encabezaremos las listas de cuanta acusación pase por la cabeza hueca de la “comunidad internacional”. Seremos otra vez los malucos, la mala influencia para esta región terca que cree que puede decidir su destino.

Dimensión desconocida: Aparecerán dañados trenes, puentes, autopistas, Centros de Diagnostico Integral, Satélite Simón Bolívar, Canaimitas, casas bien equipadas… todo echado a perder… El desastroso deterioro terminal de cosas que no existen porque este gobierno no ha hecho nada.

Otro año electoral, otro chaparrón de locura opositora. Por eso, adivina adivinador, ni de vaina volverán.

El ferry y los recuerdos revueltos

2011-09-30T20:45:00.001-04:30

Ocurrió el milagro: Conferry se convirtió, así, de sopetón, en una empresa ejemplar. Resulta que tras el anuncio de nacionalización sobrevino un brote colectivo de amnesia entre algunos nostálgicos defensores del este monopolio naviero siempre a punto de zozobrar, quienes se lanzaron a atribuir bondades a un muerto que en vida no fue bueno.
Ahora resulta que todos los abusos que se cometieron hasta hace apenas dos días, o no sucedieron o si si pasaron fue por culpechavez. Así, la sobreventa de boletos, los retrasos infinitos y todo tipo de maltratos eran producto de la falta de divisas. Una historia que empezó siglos antes de que existiera CADIVI y que se convirtió en modus operandi de esta empresa, resulta que es culpechavez, como todo según la doctrina globotizante.
La globotización desarrolla un mecanismo de auto agresión que induce, a la gente pensante y decente de este país, a rechazar a priori cualquier medida que tome el gobierno, incluso y con más fiereza, las que les favorezcan.
Dicho mecanismo bloquea la memoria y suplanta recuerdos, alimentando una especie de Síndrome de Estocolmo que hace que algunos se caigan a puños con el INDEPABIS, por ejemplo, para que los dejen ser desplumados en nombre de la libertad. O aquellos que recuerdan con nostalgia la eficiencia inexistente de la privatizada CANTV de Gustavo Rossen. Y otros a quienes la palabra Viasa no les dice nada y si les dice no la escuchan porque los haría pensar… recordar...
Globotizados nos quieren los dirigentes opositores que, incapaces de hacer política, se dedican a cultivar la locura. Los que nos piden mirar hacia adelante, porque el pasado pasó y allá se quedó. Los que hablan de cambio, de nuevas propuestas que nada proponen y que cada vez que abren la boca impregnan el aire del tufito nauseabundo y dulzón del cadáver del puntofijismo, que hoy quiere resucitar en una Mesa de Unidad pegada con saliva y moco.
Globotizados nos cree Leopoldo López, que tuitea impúdico sus loas a Rómulo Betancourt, llamando padre de la democracia al padre del desmadre adecocopeyano. Conjuga Leopoldo, al estilo de María Corina, “Yo Rómulo Betancourtiaria”. Y quienes lo vimos el 12 de abril sabemos, sin duda, que Leopoldo es de los que dispara primero y pregunta después.
Hablan de captar el voto chavista, apelan al cansancio de quienes no nos cansamos, juegan al estorbo, al muerto necesario, mostrando con torpe arrogancia toditas sus costuras: Burdas puntadas de guerra sucia made in USA. Nostálgicos de pesadillas pasadas, se lanzan a la calle a jugar a la democracia, a besar viejitas, a saltar charquitos... Deja vu que los desnuda, que aviva la memoria herida del pueblo que supo vencerlos y que siempre los vencerá.
¡Ah! Cuántas cosas reflotó un ferry que no flota...

La vida oscura de Clara: Maldito photoshop

2011-09-29T13:04:00.001-04:30

Clara, la de la vida oscura, desliza su dedo por la pantalla de su Ipad 2 mientras pasan frente a sus ojos incrédulos imágenes recientes de su infortunada vida. Imágenes que revelan, más que una vida infortunada, un simulacro de propaganda de American Express.

Ahí está en el club de la playa junto a Lilita, Claudia, Adri y Mayela; posando sonrientes, sosteniendo cada una su copa de champán, el último alarido de la moda entre quienes, todavía y a pesar del vil comunismo opresor -valga la redundancia-, pueden darse esos gusticos. Cinco cuarentonas que no aparentan más de treinta y nueve bien operados -perdón- bien conservados. ”¿Y de qué nos reímos si estamos sufriendo tanto?”

Otra foto, otra imposible simulación de prosperidad y alegría: Ahí, con Juancho, Mariela, y Gonzalo, en el yate de Kuki, comiendo langostas con el atardecer caribeño de fondo. Vino blanco, música, y luego la luna … “Claro, esa sonrisa es la típica mueca inconsciente de borracho anestesiado…”

Ahora la graduación de Javier, ¡Cómo crecen esos muchachos! ¡Y qué fiestón! Hubo de todo: Dj, tres grupos en vivo, tambores, cotillón, y ni hablar del buffet, ahhh y los pasapalos… Lo mejor de lo mejor… Y la carita de Javi cuando le sorprendimos con su camioneta nueva, así es, para que no tenga que ir a la Universidad como un patenelsuelo… “Es que no merecen menos nuestros muchachos que ha crecido, pobrecitos, enfrentados a la amenaza comunista de la deportación forzosa a Cuba...”

¡Ay! La tercera boda de Julia: Eso de casarse el Choroní fue otra de sus genialidades, absoluto glamour folk, tres días de sol, arena, frutos del mar, música, derroche; porque Julia es todo derroche… “Claro, mejor derrocharlo todo antes de que nos lo quite este comunismo saqueador de sueños. ¿Para qué ahorrar pensando en un futuro que no existe?…”

Spa y Amiguis, se titula el siguiente álbum: una semana de relax, masajes, aromaterapia, infusiones, tai chi, yoga, meditación, hipnosis regresiva, baños de arcilla volcánica, cataplasmas de semillas en peligro de extinción, mascarillas comestibles que no se comen, botox de contrabando por si la mascarilla no funciona. Una semana para reposar los quince días en Orlando, con su shopping y su Mickey. Allí, en un pequeño y exclusivo spa de Miami, Clara descansa con sus agotadas amiguis. “Porque el comunismo a la cubana podrá destrozarnos el alma y la psiquis pero allá en el tercer mundo. Mientras estemos en Miami ¡no es no!…”

¡Maldita tecnología! -pensó Clara, apenadísima con Nitu, que la miraba con un aire de reproche desde la pantalla de la tele-. Esas fotos están trucadas, yo no soy feliz, nadie puede ser feliz en el comunismo. Mi vida es miserable y punto, y todo lo que ves, excepto mi cuerpazo, es puro photoshop.

Juventud divino tesoro for sale

2011-09-23T22:48:00.001-04:30

La oposición venezolana necesita renovarse, por encimita, sin alterar en lo más mínimo su esencia cuartorepublicana, darse una manito de pintura, un simulacro de frescura. Necesitan parecer otros, sin dejar de ser los mismos.

Cuántas caras nuevas hemos visto, fachadas que esconden ideas decrépitas, jóvenes que renunciaron a serlo, pequeños clones de la vieja política. Los nuevos mercaderes la soberanía nacional.

La “generación de relevo”, empaquetada en los partiditos que surgieron de las migajas que dejó la implosión bipartidista, caras nuevas que se arrugaron de sopetón con su proceder golpista, añorantes del infame pasado reciente.

Desfilaron otras caras en 2007 dejando un reguero de aspirantes a algo que hoy no encuentran quien les permita aspirar a nada. Dirigentes estudiantiles que a la hora de alzar la voz clamaron, energúmenos, a favor de los empresarios que luego los explotarían.

Algunos hicieron caja, disfrazada de premios a la lucha por cosas tan ajenas a su lucha como la libertad, la democracia, los derechos humanos, abriendo un mundo de posibilidades a estos muchachos, fervientes adoradores de libre mercado.

Hoy proliferan grupitos con los más diversos nombres y un solo objetivo: ¡Fuera Chávez!. Todos jóvenes, y más desde que se chispoteó por Wikileaks que son los movimientos juveniles opositores los que reciben tajada más gorda del “apoyo” la NED. Así nuestra generación Paris Hilton, ávida de dólares, encontró en los movimientos antichavistas el camino corto al american dream, ese sueño americano, pesadilla de la humanidad.

Los vemos defender los privilegios de lo que, salivantes, denominan “la comunidad internacional”. Hablan de transición soñando con el CNT, que por apátrida, no puede llamarse libio. Tan jojotos y ya perdieron la pureza, esa fuerza que solo se tiene en la juventud y que te impulsa entonces a querer arreglar el mundo. Ellos se marchitan prematuramente estorbando para que todo siga como va… como nunca debió ir.

Les importan tres pitos los hambrientos de Somalia porque de importarles tendrían que pensar por qué se mueren de hambre, y si pensaran la verdad los golpearía en la cara y la verdad es incómoda para quien busca vivir con confort. Aplauden el más fuerte cuando este despedaza a bombazos el futuro de otros jóvenes en otros países que se parecen tanto a suyo… bueno, no al suyo sino al que, por mala pata, los vio nacer…

Ignoran a conveniencia las luchas juveniles que hoy efervescen en Chile, España, Grecia, Reino Unido, incluso en el corazón de Nueva York, porque esas luchas dejan a la suya sin argumentos y desnudan su desvergüenza.

Jóvenes decrépitos para quienes el tesoro de la juventud no es más que en el puñito de dólares que puedan conseguir a cambio del futuro de toda su generación.

La vida oscura de Clara: Indigna tú, indignada yo

2011-09-22T21:32:00.001-04:30

Clara, la de la vida oscura, remueve, lejana e inapetente, con el tenedor su ensalada mientras escucha a su hermana mentir… La roe una sospecha que tiende a convertirse en la peor de todas la certezas.

Permanecer sentada ahí frente a una hermana que no es ni la sombra de aquella valiente mujer que lo dejó todo en pos de la libertad verdadera y civilizada que ofrece la Madre Patria como solo una madre puede ofrecer; tener que escuchar su rosario de embustes, tan sin fundamento que basta hojear una revista ¡Hola! para desmontarlo todo, para desenmascarar la traición ¿y aún así permanecer impávida?…

Ver a su hermana queriendo encubrir su fracaso con falsos cuentos comunistas, con burbujas inmobiliarias, créditos basura, auxilios bancarios, recortes sociales, desempleo, indignados, represión policial, despidos masivos, reducciones salariales… “Fíjate que la cosa está tan mal que un gentío se está regresando para acá…”

Clara sigue con grima el monologo de quien sospecha hasta hoy será su hermana. Presiente la indignidad de sus próximas palabras. Dentro de su pecho, a punto de ebullición, arde la rabia, el miedo, el odio cultivado durante años, abonado con Nitu, Leopoldo, Carla, Kiko... Odio que jamás imaginó merecería su propia hermana quien, ajena a la tormenta que se fraguaba, seguía con su letanía comunistoide...

“La gente en la calle protestando y el gobierno sordo ni les para. Con razón están indignados… Ahora van a reformar la constitución, sin preguntarle al pueblo…”

¡Pueblo! -Silbó Clara entre dientes, con la mirada desorbitada de odio, sus ojos, copia exacta de los ojos puyudos de Leopoldo López cuando salió a cazar chavistas el 12 de abril… ¿Me hablas de pueblo así en mi cara, toda mosquitamuertamente, para qué?¿Me vas a decir que en Venezuela se vive mejor que allá? No chica, ¡No es no! Como si no supiera yo hasta donde es capaz de llegar el G2 cubano con sus mentiras y su manipulación… ¡Par favaaar!

¿Crisis? ¡Embuste! ¿Lo viste en Globovisión? ¿No, verdad? Aaah! Salió en Telesur ¡Piazo’e Chavista!… ¡Indignados! Que vengan para acá para que sepan lo que es bueno: Tener una vida perfecta ¡coño!, y no saber en qué momento te la va a quitar este comunismo… Tu no sabes lo que es ir, año tras año, de vacaciones a Miami sintiendo que esta vez sí será la última, y la última... y la última... No te imaginas el stress de vivir en un país de precios regulados, donde cualquiera puede comprar comida, lo que obliga a los empresarios y comerciantes a esconderla y venderla más cara para que no se haya escasez. No conoces la injusticia de ganar millones de bolívares y que luego no puedas cambiarlos toditos en dólares y depositarlos en Miami… ¿Indignados?¡Indignados estamos la gente decente y pensante de este país!

Clara se paró, lanzó un montón de billetes sobre la mesa y, sin despedirse de su ex hermana neo chavista y traidora, se fue sin mirar atrás. Eso sí es verdadera indignación.

carolachavez.wordpress.com

El sueño de Pablo Pérez, tu peor pesadilla

2011-09-16T22:25:00.002-04:30

Hasta ahora, la mayor virtud de Pablo Perez fue su silencio. Le favorecía la duda, ese no decir nada mientras María Corina pujaba llantos, fingiendo preocupación por las principales víctimas del sistema que ellas misma defiende. Pablo en distante mutismo mientras Capriles Radonsky balbuceaba incoherencias vacías como su mirada, mientras Leopoldo López se convertía en comiquita de Facebook y Ledezma suplicaba a Ramos Allup… Pablo Perez en silencio parecía poder ser distinto...

Calladito Pablito clavó un clavito -perdón- un puñal en la espalda de Manuel Rosales, su maestro -¡Vaya maestro!-, y calladito se ubicó en los primeros lugares de la preferencia de una oposición atiborrada de aspirantes pero huérfana de opciones.

Hubo entre la gente pensante de este país una mínima esperanza, un ingenuo deseo que no se les iba a cumplir: Que Pablo no fuera un Rosales más joven. Que resultara un elocuente político con una visión alternativa, clara y coherente, eso sí, capitalista, plis, porque a la gente pensante le choca el comunismo. Que fuera un mentiroso hábil, que incluyera al pueblo solo de manera retórica, como debe ser, y que no viniera con babosadas como de Barrio Adentro, Canaimitas, Mercal y Misiones de todo tipo, beneficios para gente que, según los expertos opositores, no merece y no sabe valorar ese tipo de cosas, por lo tanto invertir en ellos es un despilfarro.

Pablo mudo habría sido perfecto, pero Pablo tuvo que abrir la bocota. ¿Cómo no hacerlo?¿Cómo hacer campaña sin decir ni pío? y más aún: ¿Cómo decir pío sin meter la pata cuando su mentor ha sido Manuel “Canto de Ballenas” Rosales? La gente de la oposición, otra vez, estaba pidiendo peras al “horno”.

Pablo, haciendo honor a su traicionado maestro, propuso acabar con este comunismo que tiene a Venezuela sumida en un caos de récord de viajeros en el aeropuerto de Maiquetía, de centros comerciales epidémicos, donde no cabe una camionetota más, donde para los restaurantes súper fashion y súper caros siempre es viernes. Este país de universidades gratuitas donde pululan los estudiantes manos blancas, soldaditos de la NED… Y no hablemos de los índices de inclusión social porque el mundo opositor prefiere lo exclusivo.

Pues Pablo dijo basta y quiere dar un giro copiando los modelos ¿exitosos? de Chile donde, según su presidente ”Nada puede ser gratis” y “la educación gratuita atenta contra la libertad”; y de España, un estado donde falta el dinero y sobran los indignados. Solo le faltó a Pablo incluir a Grecia en su paquete -neoliberal- pero no lo hizo porque lo único que sabe de este país es que ahí, hace dos mil años, nació Montesquieu.

El sueño de Pablo sería la peor pesadilla de una clase media globotizada que no sabe lo que tiene y que apuesta a perderlo todo.

La Vida Oscura de Clara: Con la frente marchita

2011-09-16T15:26:00.001-04:30

Clara, la de la vida oscura, intenta abrirse paso entre el gentío que abarrota el Aeropuerto Internacional de Maiquetía mientras adivina el parpadeo de las luces que a lo lejos van marcando su retorno. Parpadean hasta apagarse para hacer que el siempre horrible regreso sea todavía peor. Y es que antes, al finalizar sus vacaciones en Miami, volvía a un país tercermundista y atrasado, pero libre. Hoy, lo mismo que el año pasado y el anterior, y anterior... Clara vuelve a una dictadura comunista.

Después de dos luminosas semanas de libertad de mercado, limitada sólo por su capacidad de endeudamiento. Toda una sobredosis de shopping y Disney. Con casi ochenta kilos de exceso de equipaje, con más de dos horas de retraso debido a una rutinaria falsa alarma terrorista y su subsecuente revisión al pasaje, aterrizó el vuelo de Clara, bajo el burlón mirar del las estrellas que con indiferencia hoy la ven volver.

Con la frente marchita, acurrucada de angustia en el asiento trasero del taxi que la llevaría a casa, Clara recuerda el país que tuvo y que, entonces, no supo apreciar. Con una originalidad pasmosa se dice a sí misma: “Nadie sabe lo que tiene hasta que lo pierde”, y se dispone a hacer una lista mental de objetos perdidos, arrebatados, robados por el sombrío comunismo que hizo que prematuramente la nieves del tiempo platearan su sien…

Y febril la mirada errante en las sombras busca y nombra y encuentra que todo está intacto: Su apartamento en Caracas, y el de la playa, dos camionetas último modelo, una Harley para los fines de semana, un negocio floreciente, cuentas bancarias aquí y allá, viajes al exterior tres veces al año, dos hijos muy a pesar de que, por momentos, ha llegado a imaginar que lo del G2 cubano sería una alternativa si tan solo no adoctrinaran... Todo estaba intacto, por ahora... Sintió que es un soplo la vida, que doce años no es nada, que todavía hay tiempo de que le quiten todo como dijo Globovisón.

Vivir con el alma aferrada a un dulce recuerdo que lloró otra vez: la distorsionada evocación de una Venezuela donde no había delincuencia, donde los Bancos no quebraron llevándose el dinero de la gente, donde los niños no morían de diarrea, ni había millones de analfabetas. Donde no hubo Caracazo, y los viejitos que manifestaban por el pago de su pensión no eran recibidos a rolazos y ballenas por la policía de Antonio Ledezma, donde la inflación no llegó a 108% y no había pobres, ni ranchos y mucho menos damnificados… Aquella gloriosa Venezuela exportadora de petróleo, novelas y misses…

¡Volvió, volvió volvió!, cantó un vecino chavista a verla llegar. Temerosa e indignada, Clara se apuró a subir. Entró, cruzó la sala dejando tras de sí un reguero de maletas que impregnó el aire con aquel entrañable aroma a mall mayamero. Se detuvo un momento, aspiró profundamente, como intentando capturar un último instante de felicidad, secó una lágrimita con rabia y sintonizó Globovisión.

Chan chan...

Pipo Peseta y la moral opositora

2011-09-09T21:35:00.002-04:30

La última vez que vi a Pipo Peseta fue en 2004, abril para ser precisos, en plena tensión pre-referendum, en aquel Este de Caracas que agonizaba a media asta. Meneando un whisky, que bien podía ser el quinto de una noche que apenas comenzaba, con su cara de gato arrabalero, su sonrisa amplia y nunca franca. Pipo, con sus ansias de “ser alguien” siempre frustradas, pretendía convencerme de que estaba en la salsa, “Tú sabes, la oposición democrática y decente, coño, buscando salir de este carajo…” -Decía, convencido de su talento de vendedor que jamás me vendió nada, y con la torpeza del bocón que siempre fue continuó su monólogo delator: “Para eso, lo único que necesitamos son 200 muertos y fuera pescao’.”

Ya podrán entender por qué fue esa la última vez que vi a Pipo. Es que a uno se le quitan las ganas de volver a ver a gente que sueña con muertos anónimos que estarían paseando con su novia, o sus hijos, o llevando a la abuela al doctor, o camino al trabajo, quién sabe, a quién le importa, si tienen la mala suerte de estar en el preciso lugar donde serían útiles para servir a los propósitos de los amos de Pipo.

Después de todos estos años nos volvemos a encontrar, aunque él no lo sabe. Es hace poco lo vi sentado, meneando el quinto whisky de una noche que apenas comenzaba, como siempre, con su cara de gato arrabalero bien magullada por el paso de los años, que tienden a ensañarse con la gente sin alma, con su misma sonrisa falsa, brindado por la firma de un jugosísimo contrato, rebosante de deliciosas comisiones con, la siempre metida es esas sopas, Escarlatina Rojas Bermellón.

Corre el cuento como reguero de pólvora: Pipo Peseta se metió a “chavista”, claro, que a él si le sigue hablando la misma gente que me dejó de hablar a mi, porque una cosa es ser una chavista pendeja y otra ser como Pipo, un utilísimo gestor de chanchullos, el enlace entre el mundo nice y Escarlatina y sus secuaces corruptos. Es que la misma gente que se queja del “flagelo de la corrupción”, convenientemente evita relacionar los servicios que solicitan a Pipo Peseta, con el hecho delictivo que fingen aborrecer. Es que para ellos pagar comisiones a cambio de contratos es simplemente hacer negocios.

Así fue como Pipo Peseta pasó, súbita e impúdicamente, de pelabola a acaudalado hombre de “negocios”, un exitazo, El Tipo, pieza clave en el Consejo Nacional de Transición Burocrática, una Coordinadora Democrática reformulada, que mete sus tentáculos en nuestras instituciones para corroerlas desde adentro, hacerlas inoperantes, y así tumbar al gobierno; todo esto mientras se llenan los bolsillos. Un plan inmoral y perfecto para la gente decente y pensante de este país.

Después no digan que no les dije.

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La vida oscura de Clara: Conmigo no cuenten

2011-09-08T12:28:00.002-04:30

Desayunando con Globovisón, Clara, la de la vida oscura, piensa en voz alta y destemplada: “¡Esto es el colmo de la desfachatez! Ahora el gobierno ha decidido dejarse de disimulos y mandar a sus espías directo a nuestras casas.

Al contrario de los países civilizados, donde los espías hacen sus trabajo sin que uno se dé cuenta, en nuestra petrorepubliqueta bananera, los espías vienen y tocan la puerta como si nada.

Y como si nada pretenden que uno le abra y les diga: Adelante, señor espía del G2 cubano. Sí tome nota de todo… ¿Desea un cafecito?… Tengos dos hijos, sí, para que se los lleven a Cuba y aprovechen y se llevan, de una vez, sus computadoras, teléfonos, televisores, digo, para que vayan equipados y no tengan ustedes, esbirros comunistas, que correr con esos gastos… ¡Nos creen idiotas!…

Como no les bastó con vigilarnos con los bombillos cubanos, quizá afectados por los apagones que entorpecen el funcionamiento de las microcámaras que llevan dentro… El caso es que el espionaje se llama censo y los espías son buenos y se llaman empadronadores.

Y como los petrodólares compran todo, podemos ver a un organismo como el PNUD, o sea, el Programa de Naciones Unidas para el Desarrollo, diciendo que el censo es “casi imprescindible”. Nótese el ápice de decencia de quien declaró en nombre de la PNUD, al introducir ese “casi” que no es más que un “sálvese quien pueda” lanzado en clave a la gente pensante de este país.

Mayor desfachatez decir que el censo sirve para planificar políticas que beneficien a todos, es decir, el censo sirve, y te lo dicen en tu cara, para implementar el comunismo, en el peor de los casos, y en el mejor servirá como una herramienta para hacer proyectos de salud, educación, vivienda, infraestructura, que de llevarse a cabo harán creer al votante común que este rrrégimen sí sirve, por lo tanto no votarían el próximo año por la democracia, el cambio y progreso verdadero que ofrece la MUD.

¿En serio nos creen idiotas? ¿Acaso va la gente decente y pensante de este país a abrir sus puertas y a cerrar sus esperanzas contestando a las mismas preguntas que serán luego la soga de sus pescuezos?

¿No ven que si contesto van a saber que tengo un apartamento de tres habitaciones que compré con un crédito hipotecario de vivienda principal? Y claro, el gobierno te permite comprar tu apartamento a intereses bajitos con el único fin de que después que firmemos la compra, y creyéndonos propietarios, le pongamos cocina italiana, baños de marmol, pisos de parquet, y una vez despistados los despistados ¡zuas! se cumple la profecía reiterada a diario por Globovisión y un día amanecemos con una familia cubana viviendo dentro del jacuzzi y con derecho a la cocina.

Conmigo no cuenten para echar leña a este fuego igualador. No me chupo el dedo, sé que el comunismo no da nada. ¡El comunismo quita!”

Clara sorbía su café amargo, aterrada, esperando que tocaran una puerta que se había jurado no abrir...

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Tecleando a media luz

2011-09-02T21:20:00.002-04:30

Me disponía a escribir un artículo, tenía un tema entre manos, empezaba a teclear y ¡zuas! otra vez se fue la luz.

Otra tarde sin ventilador, con mosquitos hambrientos pegados a mis tobillos, otra vez el alarido diario de mi vecina maldiciendo a Chávez, otra vez la impotencia, la pena ajena, la imposibilidad de justificar lo injustificable, otra vez el trabajo a medias y la media sonrisa de quien me sabe chavista y no desperdicia la oportunidad de decirme satisfecho: “anda y reclámale a Chávez, pues…”

No existe matavotos más efectivo que la inoperancia de Corpoelec. En Margarita los cortes programados fueron suplantados por apagones intermitentes de dos y tres horas, una, dos o tres veces al día…

Y todo a media luz, a media luz de guarimbas, de cauchos quemados que, inevitable, premonitoria y sospechosamente, reparte antes de estos eventos una camioneta van color rojo, en cuyas ventanas traseras tiene pintadas en letrotas blancas AD un grito desesperado y mayúsculo: “¡HASTA CUANDO!”…

A media luz las multas que nos juran que, a pesar de las horas de oscuridad forzosa, horas que sumadas puedes ser días, nuestro consumo aumentó, y si no aumentó igual te multo porque para eso estamos en Corpoelec, para matar votos muertos de risa.

A media luz la dirección regional del PSUV, oídos sordos el llamado de mi Presi a servir como instrumento para la solución de problemas de la comunidad, y uno dice: ¿Quién tiene más acceso para averiguar qué pasa en Corpoelec, un vecino cualquiera o un directivo del PSUV? ¿Qué será de la vida de nuestro invisible, único y de chiripa diputado en la Asamblea Nacional? ¿Tendrá luz en su casa? O será que ya ni porta por la isla y si porta no le importa. ¿Y los alcaldes bolivarianos, no podrían pedir a Corpoelec que, por lo menos, apague los bombillos del alumbrado público que encendidos a pleno día nos sacan la lengua burlona? ¿Querrá alguno de nuestros dirigentes regionales pasar del dicho al hecho?

La excusa del sabotaje no es más que una torpe admisión de ineptitud. Hace más de un año que padecemos este martirio, agravado descaradamente en tiempos electorales. Ha habido tiempo y razones suficientes para meter la lupa y hacer una limpieza que no han hecho. El sabotaje solo prospera con la complacencia, o desidia, de quienes tienen una responsabilidad que son incapaces de asumir.

Personeros que se llenan la boca con el nombre de mi Presi, clamando consignas de última generación, mientras abonan el campo infertil de chavismo sin Chávez, enterrando su afilado y cobarde puñal de inoperancia, de compadrazgos, del adeco que llevan dentro y que no pueden disimular.

A media luz termino de escribir estas lineas con la esperanza que en Margarita no solo llegue la luz sino que, por fin y de una vez, llegue la Revolución.

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Derechos indelebles y maniobras torcidas

2011-08-30T23:31:00.001-04:30

Hablar de derechos resulta a veces como lanzar palabras al viento. Es que los derechos son abstracciones, posibles, sí, románticas, ideales pero intangibles… Hasta que éstos se hacen efectivos.

No es lo mismo decir ”Todos tenemos derecho a la salud” que colocar un módulo de salud al alcance de todos. Que las mamás tengan un pediatra para las fiebres de sus hijos, que los papás tengan quien les controle la tensión, que la abuelas asistan a su terapia de rehabilitación dos veces por semana, que haya mamografías, radiografías, tomografías, exámenes diagnósticos cada vez que se requieran, eso sí, conservando intacto el derecho a no ser desplumados a cambio.

Pagar por un derecho… Parece mentira que todo sea una mercancía, que hasta la vida misma tenga un precio, pero parece una mentira mayor que haya gente que asuma esto como el inevitable orden de la cosas, gente convencida de que la ley de oferta y demanda es un principio natural, parte de la teoría darwiniana de la evolución de la especies.

Pero es que el ejercicio de los derechos es algo peligroso y por eso debe ser limitado. Nadie aquí puede imaginar una elecciones en las que las mujeres no puedan votar. El derecho al voto es nuestro, es irrevocable. Nadie, con dos dedos de frente, sería capaz de negarlo. Lo que quiero decir, y perdonen tantas vueltas, es que una vez que conquistado un derecho nos apropiamos de él, lo hacemos parte irrenunciable de nuestras vidas. Una vez conscientes de nuestro derecho a tener derechos los exigimos.

Y es esa la mayor conquista de la Revolución Bolivariana, esa es su victoria irreversible. La inclusión de los marginados no es pura retórica. Son millones de personas ejerciendo sus derechos básicos, apropiándose de ellos, haciéndolos indelebles. Los que no tenían ni esperanza, y que hoy no pueden imaginar la vida sin tres comidas al día, un colegio para sus hijos, un doctor a la vuelta de la esquina… Derechos que dejaron de ser palabras abstractas para convertirse en realidad efectiva. Repito: derechos que una vez asumidos, ejercidos, se han vuelto indelebles. Mayor dolor de cabeza para quienes siempre los negaron.

Las misiones bolivarianas hacen efectivo el ejercicio de nuestros derechos, y es por la oposición las ataca con saña. Es que les da pavor, porque el pleno acceso de la gente a sus derechos es la negación misma del capitalismo, la negación de su “Mejor Venezuela”, de su inconfesable as bajo la manga.

Impera el disimulo, es así como vemos a representantes de la Mesa de la Unidad Democrática manoseando conceptos que atentan contra su propia esencia, fingiendo simpatía por políticas que les asquean. Nos siguen creyendo gafos y creen que les vamos a creer…

No se dan cuenta de que no solo tenemos derechos, también tenemos memoria.

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Mudanza

2011-08-27T09:37:00.000-04:30

Como blogger está imposible me estoy mudando a http://carolachavez.wordpress.com/

Embarrados de MUD

2011-08-19T19:43:00.003-04:30

Siempre que se pueda caer más bajo ahí encontraremos a la Mesa de la Unidad. Cada vez que haya que atentar contra la soberanía, cada vez que haya que menospreciar la inteligencia del pueblo, cada vez que haya que meter la pata, ahí estará la MUD presta a meterla y hasta el fondo.

Esta semana defendieron desgarrados el derecho soberano de los EEUU y Europa a cuidar nuestras reservas internacionales, mostrando, impúdicos, su temor por la imposibilidad de un embargo al estilo Libia, esos que hacen los guardianes de las reservas y del orden mundial robando el dinero de un país para financiar la guerra que lo destruirá… para financiar a grupos opositores que no tienen empacho en vender su patria pero que se ponen bravitos si les llaman traidores… y que a la hora del debate no hacen sino dar saltitos alrededor del fuego que ellos mismos iniciaron, no sin perder la oportunidad de largar historias, cifras y citas inexactas que la gente pensante de este país no va a corroborar.

Por otro lado Maria Corina Machado prometió que al asumir su gobierno metería presos a los militares que, según Tal Cual, El Nacional, CNN y Globovisión, habrían amenazado con desconocer los resultados de las próximas elecciones presidenciales. María Corina además de repetir mil veces que ya no viviremos de rodillas -olvidando, convenientemente, que fue ella quien se arrodilló en la Oficina Oval, y que es ella quien pretende que todos los arrodillemos cual sumisos alumnos de colegio de monja-, ahora nos asegura que meterá presos a los militares bolivarianos. Supongo que una vez despachados los militares irán tras los militantes revolucionarios, redondeando así la promesa de acabar con el “comunismo a la cubana” ¿Verdad Maricori?

Mientras estas patas se metían a fondo en el barro del mundillo de la MUD, en el mundo virtual explotaba una bomba de gas hilarante: Venezuelaville. Yes, así en spanglish para que sea más cool, más fashion, más nice. Se trata de un video en el que un pajarito preñado pare a Leopoldo López, a su vez preñado de buenas intenciones. Allí Leopoldo dice que “hay millones de venezolanos con una voluntad admirable.” ¿Dónde, en la calle? Noooo, él lo descubrió ”recorriendo la red”. Jugando a Farmville aprendió todo lo que hay que saber sobre agricultura, supo incluso que se pueden tener ovejitas de colores y que en este país nos empeñamos en que sean grises, monótonas, hurriblis. En Cityville entendió cómo se construye un país, y en Mafia Wars aprendió a gobernarlo. En Texas Hold ’em Poker corroboró lo que ya sabía: que el trabajo es para idiotas y reafirmó el valor del As bajo la manga. El video de Leopoldo nos confirmó lo que siempre supimos: que en el mejor de los casos no pasa de ser una comiquita… En el peor, pues, ya lo vimos durante el golpe de abril.

La tormenta imperfecta

2011-08-12T20:10:00.004-04:30

Domingo en la nochecita, nubarrones ficticios cubrían los ojos de quienes se empeñan no ver a las noches claritas, cundidas de estrellas que terminan entremezcladas con azules bombillos ahorradores en lo que sería el horizonte si el cerro no se interpusiera.

Nubarrones capaces de convertir bombillos en cámaras espías, milagro nanotecnológico del régimen que, paradójicamente, tiene a Cuba sumida en la miseria y el atraso. Nubarrones que salen de las sucias chimeneas de las factorías de la distorsión y la mentira donde, durante años, se han elaborado las historias más estrambóticas para tapar verdades tan simples como que ahora la gente puede comer, sí, comer tres veces al día, como Dios manda.

Si bien siempre sentí pena por los consumidores de embustes de falsimedia, también he sentido mucha grima por quienes son capaces de inventar mentiras y lanzarlas por sus micrófonos, pantallas o teclados usando el periodismo como escudo y dejando tras de sí un reguero de derechos pisoteados. Mercenarios de la desinformación… Pensé que estas personas elaboraban concienzuda y coordinadamente sus tramas de mentiras. Les di más crédito del que merecen, ahora se creen que los bombillos espían y que cuando votaron por Rosales lo hicieron convencidos de que era el líder que mejor los representaba y no el idiota que en verdad es. Qué pena descubrir que Rosales en verdad los representa… y qué pena que no les dé pena…

¿Cómo lo supe? Pues el domingo pasado muchos periodistas, opositores todos, tomaron como fuente digna de veracidad a un tuit de Alberto Federico Ravell. ¡Oh periodistas pensantes de este país! ¿En serio creen que se le puede creer a Alberto Federico?

Es verdaderamente preocupante que quienes urden mentiras terminen creyéndolas, que terminen creyendo en el más embustero de sus compañeros de urdimbre. Es terrible que el ejercicio del periodismo haya caído tan bajo: Ya no se verifican fuentes, si la “noticia” sirve a sus propósitos se publica y ya. Si queda en evidencia que la cagaron, pues, hacen lo que siempre hacen, evaden responsabilidades sacando el gastadísimo comodín de “culpechave”, sin una rectificación, sin una disculpa, no para nosotros que los conocemos, sino para sus seguidores, que no sé a qué recurso apelan para seguir creyendo en quienes les han prometido todo tipo de catástrofes que no llegan, y que de tanto mentir se tragaron sus propias mentiras.

La tormenta imperfecta: Un chiste de mi Presi quien, a modo de Enrique Mendoza, sacaba al programa “malísimo” de los Robertos “fuera del aire”, un chiste que ellos no entendieron –porque nunca lo entienden–, los hizo lanzarse de nariz a chapotear en su charquito de miserias para terminar ahogándose en su mar de mentiras.

Y todavía se preguntan: ¿Pero de qué se ríen?

Amarillo pollito

2011-08-05T21:40:00.001-04:30

Dice la canción: “Te vestiste de amarillo pa’ que no te conociera” y hubo quien se la creyó.

Si una sociedad justa se construyera con colores y consignas, qué fácil sería todo; pero la construcción de una patria justa, libre y soberana requiere mucho más que eso, requiere tantísimo más que citas sobadas tan por encimita que un simple cambio de camisa puede trastocar al experto citador quien, convertido en una especie de vidente miope, busca símbolos que vaticinen un futuro, siempre aterrador, mientras ignora que la única verdad es la realidad.

¡Oh! bola de cristal muéstrame nuestra derrota… ¡Pardiez! ¡Una camisa amarilla! Típico síntoma de giro a la derecha… ¿Cómo que independencia antes que patria socialista? ¿Y dónde me dejan a la muerte? No, bola de cristal en forma de tele pantalla plana, no me digas que habló de la clase media, pequeños burgueses buenos para nada… ¿La clase media explotada? ¡Qué risa! -dice el augur pero se corrige inmediata y revolucionariamente frunciendo el ceño combativo: ¡No hay conciliación posible! No los necesitamos… Que solo el pueblo salva al pueblo… ¿Cómo que qué es el pueblo? Pues la gente que no tiene nada, los pobres, los excluidos, los explotados… Que la clase media no es pueblo, bueno, y yo tampoco pero me salvo porque soy el vidente, claro… El pueblo es, pues, ese que huele a lágrimas, a sufrimiento... ¿Cómo que el que oye regetón? Nooo, el regetón, el merengue no son revolucionarios y menos lo es bailar en la playa muertos de risa... La única muerte admisible es en la lucha, nunca de risa, porque las revoluciones son cosa seria, solemnes, rojas y negras, puño alzado, cerrado, dolorosamente cerrado… Todo lo demás es guachafita, reformismo, giro a la centro izquierda, que no es más que derecha, conciliación de clases, pacto con la burguesía, traición…

¡Traición! -grita una camisa amarilla y un llamado al diálogo, a la argumentación, a sumar fuerzas para construir la Patria, siempre que se mire a través de una bola de cristal.

Entonces no hay Canaimitas, Misión Milagros, Barrio Adentro, Cardiológico Infantil, Simoncitos, Universidades, Metros, trenes, puentes, Misión Vivienda, Mercal, Librerías del Sur, UNASUR, CELAC, alfabetización, reducción de pobreza, índices de igualdad… no hay obra ni logro suficientemente grande para tapar la evidente traición que acecha teñida de amarillo pollito.

Aferrados a sus símbolos y consignas como linterna que los guía en la noche más oscura, dedicados a la miopía, no ven el Bono Supremo por andar cazando cambios sutiles, deslices cromáticos delatores de una traición, que ni el mismísimo Fidel ha notado, pero que ellos detectan en su bola de cristal y que, en el fondo de sus almas, ruegan que llegue para poder decir: ¿Viste? Te lo dije: así no se hace una revolución.

Como a Harry Potter

2011-08-02T17:45:00.000-04:30

No lo soporto, osea… ¿Se acuerdan en el 2007 cuando RCTV? Fue un año súper cool porque los estudiantes nos hicimos famosos y tal… y luego marchábamos por esto y por lo otro... a cada rato una marcha y cada en marcha una cámara de Globovisión que era como adivina o algo, osea, porque no habíamos ni llegado a los lugares de protesta cuando ya los de Globovisión tenían hasta las piedras que íbamos a tirar… yo ni siquiera sabía que iba a querer tirar piedras y ellos ya lo habían adivinado…

Eran tiempos mágicos y aquí es cuando me pongo nerviosa porque cuando uno empieza, como mi abuela, a recordar tiempos pasados, así como: “Osea, qué nice cuándo éramos felices!” y para colmo tu prima favorita viene te contesta: ¿Cuándo, el fin pasado en la piscina de Pipo? Osea, no.

Osea, que hay gente que no se acuerda de RCTV, ni de las marchas y lo peor de todo es hay gente que no se acuerda de mi, eso que salía en todos los canales de la tele, osea, en todos los periódicos, insultando a un guardia nacional que no nos quería llevar presos como tienen que hacer en las dictaduras, osea, es que ni siquiera sirven para reprimir, entonces nos dejaban protestar como si nada, por flojera, osea, típico de los comunistas, que no quieren trabajar…

Osea que yo he hecho tantas cosas, que si Kiki esto y Kiki lo otro, osea, que tengo un álbum full de recortes donde salgo yo, famosísima, súper fashion, osea, casi como la Paris Hilton de la libertad… pero eso era antes…Osea…

Osea que ayer me vi una cana, ¡Una cana! y los estudiantes no tienen canas, osea, porque una cosa ser una estudiante con un pelín de celulitis y otra es tener canas… Me sentí como súper hurribli, osea, porque me está pasando lo mismo que a Harry Potter, que todo el mundo: “¡Ay! Qué lindo el niñito brujo con lentes”- y tal, y en la segunda película “¡Ay! no es tan lindo pero, osea, es Harry” y la tercera y la cuarta... Pero ya la gente dice: “Osea, ese Harry Potter con ese tamañote y esos lentes parece un súper looser.” ¿Y qué hacen entonces? Osea, despiden al actor porque, perdónenme que les diga que Harry Potter es un actor, o sea y si un día quieren hacer otra marcha de estudiantes, perdón, otra película de Harry Potter, salen y se buscan a uno más joven y sin canas... ¡Osea! No sé si me explico…

Entonces uno dice, osea, tengo que ser candidato o algo... y típico que alguien sale con que “Espera tu momento Kiki, que le toca a Yongo que se va a poner bravo…” Y con razón nos ponemos bravos, osea, que el tiempo pasa y algunos amiguis hasta se han graduado… Osea.

Claro que eso no le pasa al brujo decrépito que hace de maestro de Harry. Ese que, como Ramos Allup, no lo saca nadie… Osea… no sé si me entienden… Osea...

La Kiki.

Escarlatina y el Bono Supremo

2011-07-22T21:35:00.000-04:30

Al enterarme del asunto de los bonos de alimentación de la directiva de Tribunal Supremo de Justicia me fui directo al despacho de Escarlatina Rojas Bermellón. Si alguien tiene la arrogancia necesaria para explicar lo inexplicable, y desde el incomprensible punto de vista de quien no entiende nada, esa es Escarlatina.

Entré a su despacho y allí estaba, detrás de su escritorio, vistiendo una camiseta de la Vinotinto con el escudo de la federación bordado en lentejuelas, uñas vinotinto, labios vinotinto, melena vinotinto… ¿Quieres un vinito tinto? - Me invitó. Ante mi abstemia negativa me ofreció una “agüita Evian y en la botellita porque servida en un vaso parece un agua cualquiera”… Pedí un guayoyo intentando evitar el inevitable capuccino doble mocca instantáneo que, con opulento y nuevo rico desparpajo, sirven en el despacho de la cada vez más exquisita Escarlatina Rojas Bermellón.

Licenciada Rojas Bermellón, -dije- estos exquisitos canapés de salmón ahumado que está merendando, supongo que son de la cesta básica Suprema. Arrugó, coqueta, el minúsculo pedazo de cartílago que su cirujano le dejó por nariz, fingiendo no entender por lo que tuve que dejarme de cosas y lanzarle por el pecho -operado- la pregunta que me carcomía:

-¿Podría explicarnos esto del Supremo bono alimentario?

-La verdad es que no sé por qué tanta bulla por un cesta ticket. ¿Acaso tu no oyes los discursos del Comandante Presidente? Vivir viviendo… claro que eso no lo puede entender una pequeño burguesa como tu, porque para eso hay que ser pueblo... como yo. Vivir viviendo, muchachita, ¡no muriendo de hambre!

-¿Pero 10 mil bolívares fuertes mensuales de bono alimentario? Yo en PDVAL…

-¿PDVAL? -me cortó en seco batiendo las manos como queriendo rebanarme con sus larguísimas uñas falsas- Qué poca formación ideológica la tuya, mijita, ¿Tu no sabes que PDVAL es para los que no tienen? ¡Qué va a hacer una altísima funcionaria como yo comprando el pollo del pueblo cuando puedo comer salmón!… ¿Acaso sería justo quitarle la mortadela a los pobres habiendo jamón serrano español? I-DE-O-LO-GIA, pedazo de infiltrada, esto es ideología y solidaridad.

-¿Pero no cree que su salmón lo está comprando con el dinero de todo el pueblo y que menos salmón para unos pocos sería son más pollo para todos?

-No es el dinero del pueblo, es una moderna tarjeta plástica con chip.

¿Y que cree que piensa el pueblo de todo esto?

-Que el pueblo es el poder popular consagrado en la nueva geometría del poder de este mundo pluripolar… -Enmarañada en su sin sentido levantó un puño enjoyado y con falsa emoción gritó: ¡Palante Comandante! ¡Viviremos y venceremos!

Viviremos y te venceremos, a ti y a tu bono Supremo. -Le dije mirándola fijamente a sus pupilas de contacto verdes- Viviremos y te venceremos...

¿Un gentío que no queremos?

2011-07-15T20:41:00.001-04:30

La clase media ha sido una de las grandes beneficiarias de las políticas del gobierno bolivariano, es verdad y me consta, pero a pesar de esto representa millones de votos duros a favor de cualquiera que no sea Chávez. Entonces ¿qué pasa?

Pasa lo que pasa: El terror al comunismo que mamamos desde la infancia en las comiquitas, en las pelis, en el colegio católico o laico... La colonización mental, esos ojos siempre mirando al norte, esa certeza inculcada de que el progreso viene de allá, que con cada Mc Donald que desplaza a una arepera nos estamos acercando a la civilización. Siglos de sumisión disfrazada de cultura en la que el desprecio a lo propio es prueba irrefutable de elegante distinción. Un terreno duro donde arar y que dejamos que otros araran.

Para los medios de comunicación aquel era terreno fértil, ya la semilla estaba sembrada, bastaba regarla con miedo a sabiendas de que el miedo embrutece. Poderosa arma la comunicación: por un lado te adula y te vende un mundo exclusivo que tu compras sin pensar que exclusivo quiere decir que excluye a la mayoría… distancia y categoría… Alimentando antivalores perversos en los que la esclavitud voluntaria es una virtud y se llama “deseo de superación”. Premiando el esfuerzo con grilletes de deudas de viajes y gusticos que se pueden pagar en incómodas y eternas cuotas. Y una vez enganchados en el narcotizante estado de necesidad de lo inútil: de la última moda, del último modelo, de la última generación... ¡Zuas! Aló Ciudadano, sí, es con usted, escuche con atención y tiemble: Esta dictadura comunista bla, bla, bla y cunde el pánico y repican la cacerolas…

Lo peor es que la clase media puede ser un estado mental: Por eso es posible ver a una cajera del supermercado arrugar la nariz ante un envase de leche “hecho en socialismo” que una señora “que no parece chavista” -pero lo es- se lleva encantada a su casa en Cumbres de Curumo.

Clase media antichavista: aunque estoy convencida de que hay un algunos desahuciados a quienes ni ignoro, sé que hay montones de ellos que necesitan y se benefician del CDI, de PDVAL, del crédito hipotecario, del carro familiar, los paquetes de Venetur; o cuyos negocios prosperan con contratos con el gobierno y que a la hora de votar votan en contra de si mismos. Terreno duro donde tenemos que arar utilizando su lenguaje, su estética, sus códigos, para comunicar nuestras ideas, en el intento necesario de borrar el miedo y los prejuicios que hacen que buenas personas se opongan a buenas políticas que, para colmo, les benefician porque, aunque no lo sepan, ellos también son pueblo.

Es que, como dijo Fidel, aquí no hay 4 millones de oligarcas, lo que nos deja dos opciones: Seguir ignorando esta realidad, o hacer algo al respecto.

Lo que el odio no deja ver

2011-07-08T22:38:00.002-04:30

“¡Aló, Dra. llegó Chávez!” -¡Vaya manera de convertir un lunes en domingo!. Mi presi ahí en la tele. Mi cara de alegría alucinada hacía juego con la de Ernesto Villegas al otro lado de la pantalla. Claro que Ernesto llevaba rato despierto y sabía que no estaba soñando. Yo, para creerlo, me restregaba los ojos llenos de lágrimas, esta vez de felicidad. -Sí ya sé, soy una llorona…- Mi presi, otra vez, ¡volvió volvió volvió!

Esa mañana mi café me supo a alegría. La cita, como siempre, en el Balcón del Pueblo. Yo en Margarita en mi ventana con vistas al Balcón, y mi corazón volando hacia Caracas…

Otro 13 de abril pero en julio, un 4 de julio que aguó el Independence Day de algunos de esos que celebran fiestas patrias que no son suyas, y piden dólares en la Embajada. El pueblo otra vez en la calle mientras los canales de siempre, como siempre, miraban a otro lado, insistiendo en la necedad de creer que lo que no sale en la tele no existe, pretendiendo tapar el sol con mediáticos voceros de oposición atragantados de rabia y sorpresa. Otra vez el pueblo que ellos se niegan a ver los estaba desbordando. ¿Qué hacer? Pues, ser desalmados, como siempre.

Claro que la lluvia de veneno que lanzaron no nos salpicaría. El odio sólo daña a quien lo alimenta. Odian, por eso no entienden nada. Desde el odio no se puede comprender algo tan simple como que entre nosotros y mi presi hay una relación de amor correspondido. Desde el odio el amor quema, Maricori, así que mejor le llamamos adulación, Leopoldo, bozal de arepa, Henrique, mejor insultamos, Henry. Desde el odio todo es sucio, degradado, prostituido.

Celebramos el inicio del retorno de mi presi intensamente y, convertidos todos en madre amorosa pero decidida, lo mandamos a dormir. Mañana será otro día…

Cinco de julio, Bicentenario, sigue la fiesta popular. Desde el odio no se celebra a la Patria, se recurre a la estupidez de acusar al gobierno de politizar y militarizar la conmemoración de la Independencia -¡Válgame Dios!- como si la gesta libertadora no hubiese sido un hecho político y militar, como si Bolívar, Miranda y nuestros próceres en verdad pasaron a la historia por ser buenos bailarines de tap… Y pensar que la gente pensante y decente de este país les cree…

Delirantes de odio necesitan creer, a pesar de que ayer les juraron que mi presi agonizaba y hoy dicen que la “supuesta” enfermedad es otra maniobra política del innombrable -pobrecitos- porque creen que no nombrarlo lo ha a hacer desaparecer, como el niño malcriado que cierra los ojos y cree que nadie lo ve.

Y con sus ojos cerrados nos piden que abramos nuestros ojos ya abiertos, que veamos, como ellos, la negación de la realidad. Desde el odio nunca van a entender nada y menos que amor con amor se paga.

¡Viviremos para vencer!

2011-07-01T23:07:00.001-04:30

El jueves por la noche lloré como una madre mientras miraba a mi presi contarnos de su enfermedad. Lo que empezó como un llanto desolado terminó convertido en lágrimas de esperanza. Mi presi, desde su estado de aparente debilidad, vergatariamente, nos daba fuerza.

Fuerza y esperanza… Lo que era tristeza mi Presi lo convirtió en esperanza, en otra razón de lucha, esta, la más importante, la que nos va a terminar definiendo.

Centrados, no permitimos que nos tocara el veneno que los mismos locos de siempre empezaban a escupir, nunca fue tan unánime la decisión de no dejarlos pasar. Mientras unos celebran el odio, nosotros honramos el amor, como siempre, como estamos acostumbrados, razón por la que estamos convencidos de que no volverán.

Unidad que se hizo solita, unidad que surge del amor a mi Presi y del amor de él por nosotros. Cuando nos convocaron a permanecer unidos era tarde porque siempre lo hemos estado. La cuestión de la unidad forzosa es para quienes no tienen objetivo, nosotros lo tenemos: queremos una patria justa, libre y soberana. Nosotros somos uno y bien grandote.

Y mi Presi está en Cuba recuperándose y nosotros en su Patria haciendo patria mientras él se recupera. Ya no somos el pueblo, hormiguero pateado, que unas vez fuimos. Entendemos la importancia de la organización, nos vamos organizando y seguiremos haciéndolo más allá de nuestro propio tiempo.

Fue aire fresco encontrarme anoche con los amigos, todos en sintonía con nuestros sentimientos. Todos repletos de determinación, de fuerza, de amor por mi Presi, por la Patria, por la vida. Anoche vivimos la certeza de que somos una inmensa familia.

De eso caí en cuenta cuando leí a un amigo, Ernesto García, que dijo lo que yo sentía, lo que todos sentíamos: “Definitivamente Hugo Chávez es parte de mi familia...” Y es eso, es parte de mi familia, de la familia de cada uno de nosotros por lo que de alguna manera terminamos todos siendo primos o algo parecido.

Una familia a la que las diferencias no separan porque hay algo mayor que nos une.

Fue extrañamente hermoso lo que viví el jueves: lo que tenía que ser una noche terrible se convirtió en una celebración a la vida. ¡Carajo! Que somos un pueblo bendito, y me perdonan tanta cursilería, pero es que no hay otra forma de expresar tanta belleza. Somos el pueblo de Bolívar y nunca como ahora lo hemos demostrado. Hemos vencido todas las dificultades y nunca veremos llegar la hora en que dejemos de hacerlo.

Nunca estuve tan orgullosa de mi gente, de mis amigos todos, nunca me sentí tan fuerte. Nunca amé tanto a mi Presi como ahora. Mi grandioso Presi, mi humano Presi.

Y si hay algún gafo que cree que la enfermedad de mi presi lo debilita, nos debilita, que sepa desde ya y que no se equivoque porque nosotros viviremos para vencer.

La otra lucha de clases

2011-06-26T14:01:00.000-04:30

El pueblo: ese no sé que que nadie termina de definir, tal vez porque éste se define a si mismo y eso sería demasiado sencillo. Esa masa necesaria pero, por indomable, incómoda; ese conveniente comodín político, sabio o tarúpido según el discurso del momento lo requiera.

La voz del pueblo es la voz de Dios, pero eso no le sirve a ciertos ateos evangelizadores. El pueblo, único dueño del cacareadísimo poder popular por el cuál nos hemos venido agarrando de las greñas con quienes son capaces de negarlo. El sabio pueblo -cuando no coincide con los expertos revolucionarios- parece que no lo es tanto, así que necesitará intérpretes hasta que alcance la civilización y pueda decidir su destino como otros quieren que decida. Opinar lo contrario, creer que el pueblo decide y manda, es ser populista y todos sabemos que el populismo es el más imperdonable pecado intelectual.

Lo malo es que el pueblo se empeña en no dejarse civilizar, pueblo terco que está convencido de saber lo que quiere, y lo que quiere no es más que buscar soluciones propias a sus propios problemas. Problemas concretos, impostergables, barrigas que hay que llenar, noches de lluvia que necesitan techos, niños que serán doctores, maestros, poetas y que no saben poner su desarrollo en stand by mientras definimos abstracciones ideológicas.

Mientras no tengamos la formación ideológica que por falta de la misma nos negamos a tener debemos dejar que ilustrados salvadores, con la barriga llena el corazón contento, nos guíen en la tarea de hacer la revolución de verdad verdad. Porque por mucho que elevemos nuestra calidad de vida matando el hambre o el frío, incluyendo a los excluidos, creando colegios, universidades, centros de salud, o pensionando viejitos eternamente olvidados, por mucho que trabajemos por una patria justa, libre y soberana, si no pensamos como los pensadores pensantes, aquí no habrá revolución.

De la necesidad creada por ellos mismo surge la nueva clase dominante: una especie de oligarquía moral, que sabe, que desespera ante la terca necedad del pueblo de no querer entender que las revoluciones no se hacen así ¡carajo!.

Los que se empeñan en desdibujarnos para que encajemos en sus esquemas. Los que nos dicen qué tenemos que querer comer, vestir, bailar, soñar… Los que por no sacar la nariz de libros traducidos dejaron de mirar su realidad, los que ignoran la opinión de la señora chavista en la puerta del Mercal porque esa señora no quiere entender lo que le quieren explicar. Los que pretenden dictarnos instrucciones talla única en nombre de nuestra salvación… ¡Sálvese quien pueda!

Otra lucha de clases en la que el pueblo, otra vez, no sirve, no sabe, no está a la altura y necesita tutela, esta vez no de los dueños del capital sino de los dueños de la verdad.

Chavismo para no iniciados

2011-06-17T20:49:00.003-04:30

En estos momentos en el que el debate está servido, en el que los revolucionómetros apuntan a todo cuanto se mueva -hacia la derecha o izquierda-, en que se exigen definiciones predefinidas so pena de pecar de herejía, en estos momentos en los que los zapatitos me aprietan y las media me dan calor, ahora y más que nunca me defino como chavista.

¡Ohhh sacrilegio! -gritarán algunos, y yo los dejaré gritar cual si mis orejas dijeran: “oídos sordos”…

¿Y qué es el chavismo? Preguntará todavía algún incauto.

El Chavismo, según chavistamente entiendo, no es más que la suma de voluntades en pos de un objetivo común. Un movimiento amplio en el que caben viejitas beatas, ateos fervorosos, pintores de brocha gorda, artistas conceptuales, profesores, costureras, violinistas de conservatorio, guitarristas de esquina, campesinos, mototaxistas, señoras que llevan a sus niños al cole, -público, privado, laico o religioso-… Gente dispar que encuentra que le queda estrecho corset de la izquierda y que se niega a la idiotez de jugar contra si mismos apostando a la derecha.

El Chavismo es un movimiento nacional y también popular. Algo que surge de nosotros mismos y que vamos desarrollando a partir de la necesidad de construir nuestra Patria mirando hacia la Patria Grande. Este es el objetivo común que nos aglutina a este gentío tan distinto: la Patria, pero no cualquier patria sino una que sea nuestra, justa, libre y soberana.

Para lograr esto tenemos que hacer cambios o revoluciones que definiremos nosotros mismos y que mediremos según nuestras aspiraciones, esto es, que no valen revolucionómetros prefabricados. Tenemos que hacer necesariamente una revolución social, para alcanzar la justicia, una tecnológica, indispensable en estos tiempos para alcanzar la soberanía, y otra cultural para llegar a ser verdaderamente libres.

La libertad comienza por deshacernos de los lastres residuales de siglos de colonización. Entonces desarrollar un pensamiento situado en nuestro contexto, generar nuestras propias ideas, citarnos a nosotros mismos. Construir a partir de nuestra realidad, inventar soluciones a nuestro problemas, reconociendo nuestra identidad, expresándola sin complejos, sin intentar ajustarnos zapatos que no son nuestros… andar a nuestro propio paso, sin tutorías foráneas, sin referencias obligatorias.

Pretendemos escribir nuestra historia con nuestras palabras, con nuestros hechos, con nuestros errores y aciertos, inventar nuestros métodos, crear nuestras doctrinas. Nos negamos a creer que ya todo esta inventado.

El Chavismo es la expresión política del pueblo venezolano ante su propia realidad, por lo tanto, creo que hay que aprender del chavismo, en lugar de tratar de enseñarle cómo debe ser. Todo lo demás sería arrogancia...

Voy descalza, gracias

2011-06-10T22:43:00.001-04:30

En estos días he notado que hay quienes creen que la palabra nacionalismo es una especie de grosería y que la defensa de la soberanía es casi un atentado contra la revolución.

Personas que se ubican dentro de lo que llaman izquierda internacionalista, y aseguran que las ideas no tienen fronteras. Curiosamente, la tesis de las fronteras ideológicas la usaba la nefasta Escuela de las Américas como concepto estratégico para nuestras fuerzas armadas latinoamericanas en la lucha contra el comunismo. Y yo me pregunto: ¿Si nuestras ideas no tienen fronteras, las de otros sí deben tenerlas? ¿Recuerdan lo que sentimos ante la violación de la soberanía ecuatoriana? ¿Queremos terminar pareciéndonos al enemigo?

Las ideas sin fronteras permiten obviar la legalidad nacional o internacional, y además dan potestad para juzgar las luchas de liberación de otros pueblos, porque debemos saber que hay pueblos que no saben un carajo y cuyas sociedades son tan primitivas que necesitan con urgencia un empujoncito civilizador, de izquierda o derecha según el gusto de cada quien. Algo que los saque del letargo de la identidad nacional, de ese empeño de ser ellos mismos que pone a los pueblos en riesgo creerse aptos para inventar sus propias soluciones para sus problemas, ignorando ideas inventadas en lugares donde si saben inventar ideas, pero no ejecutarlas.

Así, lo pueblos chocan con teorías chísimas que les salvarían la vida si no fueran tan necios y se dejaran salvar. De ahí la necesidad de las ideas sin fronteras. Ideas civilizadoras que son como los zapatos: que aprietan aquí o allá, que te duermen un dedo a punto de gangrena, pero evitan que te puyes con las piedritas al andar, aunque las piedritas nunca te puyaron a ti sino al musiú de los zapatos que, por no andar descalzo, no hizo callos que le sirvieran de suela…

Para que calce el zapato hay que aplastar el callo del nacionalismo, degradarlo a niveles vacuos que permitan desatar pasiones en un juego de fútbol, y quien no sea vinotinto es un vil pastelero, pero que carezca de importancia a la hora de la construcción de la patria. Callos como los líderes indispensables -¡Válgame Marx!- que se exorcizan con letanías como “Las revoluciones las hacen los pueblos” y que los pueblos infieles se niegan a atender. O -¡llamen al Dr. Scholl!- como la integración latinoamericana basada en nuestra identidad, en la coincidencia cultural e histórica de nuestros pueblos, y no en imposibles y cambiantes afinidades ideológicas de los gobiernos. El nunca tan posible sueño de Bolívar que estamos alcanzando y que algunos ciegos tachan de traidora capitulación.

Peligrosa miopía política que, en nombre de las ideas, alimenta lo que separa y no lo que nos une, y que termina invariablemente sirviendo al enemigo.

Digan lo que digan: ¡Venceremos!

2011-06-03T20:04:00.001-04:30

Patria...

Hay quienes que creen que sus intereses están por encima de las leyes y del estado de derecho, y afirman que tener irregulares colombianos escondidos fincas dentro de nuestro territorio -llámese Daktari o cómo se llame- no tiene nada de particular, siempre y cuando éstos luchen por la libertad -de empresa o de los oprimidos-. Hay venezolanos que no ven con malos ojos que tropas extranjeras -marines, paracos, guerrillas- invadan nuestro territorio. Hay venezolanos que creen que buscar la paz con Colombia es muestra de cobardía y sumisión, que a Colombia: guerra -porque Santos es oligarca o porque Chávez es comunista-. Una guerra bien sangrienta, entre hermanos ¡y al carajo los pueblos!, ¡al carajo el sueño de Bolívar! eso sí, en nombre de mis principios -capitalistas o socialistas-, porque no hay pueblo que valga más que unos principios intactos.

Hay personas que no tuvieron tiempo de defender a PDVSA porque lo apremiante, lo que exige el delicado momento político es despotricar contra el gobierno de Chávez -en nombre de RCTV o en nombre de la autocrítica- pero sobre todo en nombre de los principios de la gente decente y pensante de este país.

Hay quienes creen que el gobierno no debe actuar por el bien de las mayorías sino para satisfacer las expectativas de pequeños sectores -oligárquicos o revolucionarios- dentro y fuera del país. Son personas que recortan noticias y comunicados extranjeros-de OTPOR o del Frente Socialista del Principado de Andorra- que despotriquen contra Chávez y la revolución bolivariana, y los rebotan, vía internet, porque ellos, a diferencia del pueblo chavista, opinan que “¡qué pena con ese señor!”

Hay amigos que están convencidos de que si no opinas como ellos es porque no dices lo que piensas sino lo que otros te obligan a decir. Y exigen opiniones aún cuando carezcas de información para emitirlas responsablemente, porque hay que opinar a juro y ya en nombre de la libertad de expresión.

Socialista...

Amigos que creen que Venezuela, para ser revolucionaria, debe convertirse en el patio de recreo -o de operaciones-, de cuanto grupo de izquierda haya; que tenemos que apoyar a ETA, ser aquel refugio de las FARC, con todo y coordenadas, que Uribe mandó a inventar y que tan bravos nos puso entonces, que hay que darle veracidad al mentiroso computador de Reyes. Hoy, en nombre de algo tan individualista como “mis principios”, hay que ponerse bravísimos, pero con Chávez y su derechista manía de velar por los intereses de la nación, de pretender la paz y evitar la expansión del conflicto colombiano a nuestro territorio como tanto conviene a los gringos.

O muerte...

Amigos que ayudan al enemigo al creer que la calma y la ponderación están de más cuando andamos sobre un campo minado.

Como el Orinoco

2011-05-29T18:06:00.003-04:30

Hace unas semanas vi el Orinoco por primera vez. Uno sabe que el Orinoco es un río grandote, estamos cansados de verlo cruzar el mapa de Venezuela de lado a lado. Uno sabe que está ahí aunque nunca lo ha visto, está ahí...

Pero verlo no es cosa simple, al menos no para mi: Iba yo a no sé cuantos mil metros de altura en un avión rumbo a Buenos Aires, cuando se me ocurrió mirar por la ventana y ahí estaba -¡carajo!- El Orinoco en persona, mejor dicho, en cuerpo de agua; inmenso, torciéndose, regando arenales sobre lo que supuse, a puro ojo, era el estado Bolívar.

Con la nariz pegada a la ventanilla sentí que algo se me inflaba en el pecho y no me dejaba respirar. Era el orgullo, era eso porque supe, apenas lo vi, que ese río poderoso, imponente e indomable era nuestro, y eso me hizo sentir un poco como el río. Entonces tuve que reprimir unas incontenibles ganas de levantarme y cantar el himno nacional a todo gañote en medio de angosto pasillo, interrumpiendo el paso de viajeros que, ajenos al torrente de emociones que causa la visión del río, se abrían paso con cara de yo no tengo de ganas de ir al baño. Por eso, y porque temo a las nuevas regulaciones antiterroristas que prohiben todo, me conformé con tararearlo en voz bajita mientras me alejaba, viendo cómo unas nubes se interponían entre mi río y yo.

Mi río, mi país, mi emoción, mi nudo en la garganta. Mi alegría, mi lucha... Mi rabia, mi incapacidad de comprender el desamor, el desarraigo que algunos cultivan con esmero, mirando hacia el norte que todo les niega y negando a su tierra que todo les da. Insignificantes personajes que rechazan ser como su río y se degradan voluntariamente a servir como títeres desechables en el grotesco teatro -de operaciones- que los gringos nos quieren montar. Diputados que apoyan ataques a nuestra soberanía, electores que los pusieron ahí y que hoy, como si no fuera con ellos, no dicen ni ñe.

Mudos que callan y otorgan a la luz opaca de Globovisión, donde Leopoldo o Nitu les reafirmarán que ser gringos es chic, que Venezuela es nice pero que le sobra el pueblo, que para colmo, quiere poder y tiene voz y voto, y así no se puede. De modo que a la gente decente y pensante no le queda más que conjurar golpes, catástrofes, un bombardeo, plis, lo que sea necesario para quitar del medio el estorbo de un pueblo que aspira a la grandeza.

Y así los encuentra el sueño, o la pesadilla, arrullados por la voz de Maria Corina Machado con la promesa de recuperar al país para entregarlo -¡por fin!- a manos foráneas y, por ende, aptas. Entregar el río y a su faja petrolífera, entregar todo como hace tiempo entregaron el alma y el orgullo. Pobres ilusos: como si fuera fácil entregar el país de un pueblo inmenso, poderoso e indomable como el Orinoco.

¿La España de la rabia y de la idea?

2011-05-20T20:10:00.003-04:30

Dijo el poeta Antonio Machado: “El vano ayer engendrará un mañana vacío y, por ventura, pasajero.” Y yo me pregunto: ¿Será que a España, por fin, le llegó su hora?

La pobre España: encandilada por la ilusión europea; aturdida por el espejismo, este sí efímero, de la abundancia; abatida por el síndrome del nuevo rico. España mezclada con dudosos socios en los peores capítulos de la historia solo para figurar entre “los grandes” sin pensar en que la historia los señalará como “los culpables”. España balbuceando en pésimo inglés conspiraciones contra pueblos con quienes comparte parentesco, porque la historia nos obligó a compartir historia, lengua, credo y costumbres. España veraneando con las tetas al aire ajena a su futuro, despojada de su peseta, con una moneda nueva, plástica, con la que hipotecaron hasta al perro. La “España va bien” de Aznar, mentiroso mayor en quien creyeron.

España siempre descubriendo América con aire conquistador, con defensores de otras democracias a donde nadie los llamó: Alejandro Sanz y su very spanish “Chávez sucks”, Andreu Buenafuente y sus conatos de chistes, faranduleros de la desinformación. La España amarrada a parasitarios monarcas bufones y la innoble nobleza que ocupa las tardes vacías de la tele, y las páginas de mil revistas que se venden mucho y que no dicen nada. La España que, mirando hacia afuera señalando, criticando hasta la burla, se dejó burlar adentro, y en sus narices.

El vano ayer engendró un mañana vacío que quiso tragarse a la juventud de un país añoso. Botellones, pastillas y coches, el pelotazo la albañilería, el sueño de todo adolescente: deserción escolar a cambio de euros de ladrillo.

Ladrillo inflable como las tetas y los labios de las famosillas de la tele, el sueño de toda muchacha: tirarse a un torero o a un futbolista para luego contarlo a mil euros por palabra a una insaciable prensa rosa que, por dedicarse a la mierda, debería llamarse marrón. Burbujas mentales y materiales que revientan en la caras incrédulas de gente buena y engañada, atrapada en una sociedad idiotizante, calco malo de la sociedad gringa, niños españoles comiendo Big Macs, largas colas de insomnio para ver a Justin Bieber, idioteces que nadie debía imitar. Y el español luchador aplastado.

Los jóvenes despiertan al presente y no ven nada; y los abuelos, otrora niños de la guerra, tras un engañoso respiro, se enfrentan hoy al hambre que ayer bien conocieron. Y termina el poeta donde espero que, por fin, todo comience:

“Mas otra España nace,

la España del cincel y de la maza,

con esa eterna juventud que se hace

del pasado macizo de la raza.

Una España implacable y redentora,

España que alborea

con un hacha en la mano vengadora,

España de la rabia y de la idea.”

Lo malo de Chávez

2011-05-13T19:57:00.002-04:30

Lo malo de la revolución bolivariana, según algunos militantes de izquierda, es que ni es socialista, ni es revolución, y tal vez sea cierto. Por esto, a medida que avanzamos, algunos nos dan la espalda, no saltando a la derecha, sino apartándose con ruidosos comunicados públicos, como quien no quiere estorbar pero estorbando; exaltando defectos; ignorando virtudes; y peor, intentando librarnos a los chavistas de nuestra “debilidad ideológica”. Lo malo es que Chávez también es chavista, así que ellos, coincidiendo con los más diestros opositores, en nombre de sus ideas y a diferencia del pueblo, abrazan el antichavismo furibundo, porque ellos sí saben, es decir: ellos son “la gente pensante de este país”. ¿Les suena?

Y claro, ¿qué va a saber de revoluciones una mamá que pasa el día criando muchachos, o un conserje, o alguien que acaba de aprender a leer gracias a una revolución que no lo es?

Así, mientras los teóricos discuten sobre los principios filosóficos que debemos adoptar para alcanzar la justicia social, nosotros la vamos alcanzando, poco a poco y a nuestro muy particular modo, como debe ser. Porque el hambre y la desidia no iban a dejar de matar niños mientras nos poníamos de acuerdo. ¿O sí?

Así nuestra “no revolución” dignifica al pueblo, y una vez que nos sabemos dignos ya no queremos vivir sino con dignidad. Nadie, nunca más podrá venir a despojarnos.

El paradigma “izquierda vs. derecha” no siempre encaja con nuestra realidad, lo que se traduce en mala puntería a la hora de enfrentar al enemigo. Y ya imagino a más de uno gritándome de memoria: ¡Con la derecha no se negocia!. Pero lo cierto es que estamos frente a un paradigma mayor: Patria vs. colonia: más allá de izquierdas y derechas está nuestra necesidad de liberación, de lograr el ejercicio pleno de nuestra soberanía. Visto de ese modo, hay tantos venezolanos, que algunos considerarían de derecha, que por patriotas darían orgullosos la batalla a nuestro lado. Por otra parte, muchos dejaríamos de ser considerados pequeños burgueses sospechosos de algo solo porque nacimos en las casas en las que nacimos, ahorrándonos así discusiones huecas.

La idea de Patria vs. colonia es más clara que la abstracta izquierda vs. derecha, y aún más cuando los defensores extremos de éstas últimas terminan tantas veces coincidiendo. Patria vs. colonia por clarita suma voluntades.

Mi Presi convoca a todos los sectores nacionales a construir la Patria y saltan los puristas a señalar que Chávez derrapó a la derecha y se retiran porque la Patria no se hace así, aunque nunca hayamos tenido tanta Patria como ahora. Se retiran, eso sí, resteados con sus principios, que siempre tendrán más peso que el bien general del pueblo.

Menos mal que, como nosotros, Chávez es chavista.

La palabra es Martín

2011-05-10T08:54:00.008-04:30

Martín García, hasta hace una semana, era un amigo detrás una dirección de correo electrónico, era pocas palabras, en arial 12, amables, precisas, cariñosas, hasta hace una semana no sabía cómo era la voz bonita de Martín.

Sabía que Martín se reunía con un grupo de gente cada lunes en un lugar que fui construyendo en mi cabezota con retazos de de fotos y conversaciones, con fantásticas distorsiones, producto del deseo de poder estar ahí cualquiera de esos lunes que prometían amigos, vino y militancia.

Sabía que Martín era mi amigo, que me tenía cariño y yo también lo quería. Mi amigo de pocas palabras dulces. Lo tenía definidito a Martín en mi cabeza, lo tenía clarito hasta que llegué a Buenos Aires para descubrir que Martín era mucha más de lo que esta cabezota se podía imaginar.

Lo primero fue ponerle, por fin, voz a sus palabras y resultó ser una voz bonita interrumpida por su risa franca y frecuente. Porque es reilón Martín. Luego vino ponerle cara y no hubo cara más perfecta que la cara de sonrisa inevitable con la que Martín anda por la vida.

Resulta que Martín es un dispensador de amor con piernas largas que va dando zancadas y dejando un reguero de ideas, de proyectos que se concretan, de ayuda, de sabiduría, y todo esto con la modestia de quien está convencido de que esa extraordinaria manera de ser es la única manera posible.

Martín es un militante apasionado que cuando canta su himno nacional, que ahora también es mío, lo hace con cara de niño fervoroso, con los ojos cerrados, bien apretaditos de tanto sentirlo, con la cara al cielo argentino que es igualito a su bandera. Y luego lo baila -¡de tanta emoción lo baila!- con un levísimo, casi imperceptible accionar de las rodillas y talones hasta que llega la estrofa final, entonces, sella el momento agitando rítmicamente sus dedos peronistas en V: “¡o juremos con gloria morir!”.

Martín reconforta mis miedos con su sonrisa y una apretón de manos que me reafirma su confianza, y uno dice: Si este hombre inmenso cree en mí, pues, voy a tener que creerme. Y con un brevísimo gesto Martín me regala lo que en toda mi vida no había encontrado. Y asomo mi cabeza de mi cascarón de tortuga y comienzo a andar mi nuevo camino, medio temblorosa, claro, pero segura, gracias al empujón amoroso de mi adorado amigo Martín.

Y aquí estoy, trasnochada, debiéndole a mi cuerpo horas y horas de sueño, barriga llena de bife de chorizo corazón contento, esperando abordar el avión que me llevará a casa con la rara sensación de que al partir estoy dejando también mi casa: Argentina el país de Martín, Rosana, Bardini, Goro. Del vociferante Julio y del parsimonioso Lizardo, de Killian, un duende de Parque Chas, de Silvia y Ana, pacientes y muertas de sueño, El Cardo, Omar... de tantos amigos, tantos compañeros, de tantas cosas que tengo que aprender...

Y busco una palabra que dibuje estos días maravillosos, únicos, intensos, plenos, inolvidables...Y aunque muchas y decidoras, las palabras no alcanzan. Pienso y repienso y se me prende el bombillo: la palabra que busco es Martín. Mi viaje a Buenos Aires fue un viaje Martín.

No estoy jugando metras

2011-04-30T10:14:00.000-04:30

Vivir en un país que intenta hacer una revolución no es cosa sencilla. Es una constante lucha que va desde lo ideológico hasta cosas tan cotidianas y fastidiosas como una toalla sanitaria. Es vivir bajo un asedio milimétrico; es tratar de avanzar esquivando zancadillas de derechas que se niegan a ceder, y de izquierdas que se niegan a entender que esto no es coser un cantar.

No es fácil hacer una revolución: lo deberían saber los expertos revolucionarios de todo el mundo que esta semana se dedicaron, en bloque, a renegar de mi Presidente, llegando al punto de insulto que salpica al pueblo chavista. Expertos que no han sabido hacer revoluciones propias pero que se dignan a decirnos a los venezolanos, a nosotros, los que roemos este hueso duro cada día, cómo la estamos cagando y de paso, nos amenazan con quitarnos un apoyo que no ha sido más que retórico… se los regalo…

Lamento mucho lo que pasó con Pérez Becerra, lamento que esta situación llena de incógnitas tuviera el desenlace que todos conocemos. Lo lamento por él, pero también lo lamento por nosotros y por la delicada, tal vez peligrosa, coyuntura a la que hemos sido expuestos. Y es que no deja de llamarme la atención los tiempos en los que estas cosas suceden, porque hace rato que no creo en casualidades: en Londres, revive el uribismo furioso en la súper computadora de Reyes, Colombia decide enviarnos a Macked, lo gringos también lo querían, hay un etarra fugitivo que alguien trató de endosarnos, mientras que María Corina Machado, con su ineludible vocación de vende patria, nos acusa en CNN de ser el vecino sanguinario, cruel y violador de los derechos humanos de un país civilizado y pujante que clama por su derecho a vivir en paz, lejos de la influencia maligna de este paisucho castrocomunista en el que le tocó nacer ¡Qué pena con ese señor, MCM en CÑM!

No digo que Pérez Becerra sea culpable de su propia desgracia, lo que digo es que en una guerra no se da un paso sin medir sus consecuencias, y esto es una guerra, por si no se han dado cuenta. Hoy lamentamos indignados una víctima, pero pudimos ser muchas si el guiso que nos estaban cocinando hubiese cuajado. Fuimos puestos en un aprieto en el que hiciéramos lo que hiciéramos saldríamos mal parados.

Así que el gobierno decide, basado en información que yo no manejo y yo debo repudiarlo, aun cuando tal vez se hizo lo que se hizo evitando el mal mayor. Entonces yo me olvido de todos estos años de lucha, de logros, de por qué hacemos lo que hacemos y doy la espalda bravísima y entrego el país a la MUD.

NO LO CREO, NO SOY LA REVOLUCIONARIA PERFECTA, SOY UNA MAMÁ TRATANDO DE HACER UN FUTURO PARA SUS HIJAS Y, COMO DIJO EL POETA: CUANDO SE TIENEN DOS HIJOS… ASÍ QUE NO ESTOY JUGANDO METRAS. CON CHÁVEZ ME RESTEO.

Como fuimos, como somos

2011-04-16T09:06:00.002-04:30

En los últimos doce años han venido pasando muchas cosas, como sabemos. Venezuela no es más aquel país condenado a la mediocridad forzosa que nos aplastaba, que de vez en cuando, para no matarnos de pena, nos concedía “decayentes” glorias con tiesas cabelleras ahogadas en tinte rubio y laca, coronadas con bisutería tan valiosa como el reinado que acababan de ganar. Y la vergüenza inculcada del pelo chicharrón, y en una noche tan linda como esta todas parecían extranjeras y la negra, siempre Miss Amazonas, nunca llegaba a ganar. Perdíamos todo el tiempo pero no faltaba un narrador mediocre que repitiera, siempre amparado en un árbitro maluco a quién echarle la culpa, que perdimos, sí, pero porque nos robaron, que éramos ganadores sentimentales que no ganábamos nada… venezolanos tenían que ser…

¿Y el pueblo? El pueblo era un montón de gente que salía en la tele bailando apretujado una vez al año en la Súper Bailanta Sensacional, al menos así se veía desde los apartamentos del Cafetal desde donde no se veía a un pueblo oprimido por la absoluta desesperanza y que sin embargo se negaba a tragar su destino, entonces tragaba balas, cerveza, indiferencia, telenovelas y rabia.

Aquella Venezuela de sueños Delia Fiallo y el 5 y 6, del golpe de suerte que nunca llega, de la imposibilidad, y anestesia local de cada viernes, sábado y domingo… lunes, martes… jueves… Y las promesas y el desencanto… y otra Polarcita, bichito!

Hoy tenemos un país de lectores, de gente que busca información, que se entera, que discute, ahí en la panadería, en plena calle… El debate está servido y claro, aunque todavía tenemos algunos globotizados, cada vez son menos, sin que esto signifique que dejaron de ser opositores. Lo que dejaron, algunos, es la manía de poner la inteligencia en stand by para defender cuanta imbecilidad les diga cuanto imbécil salga en Aló Ciudadano. Ahora hay, y eso es algo destacable, cierto pudor, cierta resistencia al ridículo, por lo que cada vez es menos fácil cosechar apoyos a punta de mentiras monumentales como la Sigatoka Negra, aunque, claro está, siempre habrá cabezas decorativas resistentes a la razón.

En tanto el pueblo chavista ha dado el salto cualitativo más grande, tanto que hoy supera con creces a buena parte de la dirigencia “histórica”, que se va quedando rezagada en cuanto claridad ideológica y a la voluntad de hacer la revolución de verdad-verdad.

Venezuela ya no es la misma: la gente despierta, se involucra, asume responsabilidades en la construcción de su futuro, exige, incluso sin saberlo, ejercer su poder: el poder popular. Sí, como lo oye, mi estimada señora cacerolera de Cumbres de Curumo, Po-der po-pu-lar.

Como todo, como siempre, esto también es culpechavez. ¡Uh ah!

En esta tierra de gracia, por desgracia

2011-04-08T20:41:00.002-04:30

Vivir mirando hacia afuera, lejos, añorando un mundo que no existe, aprendido en series de televisión, con sus departamentos de maquillaje, utilería y efectos especiales. Series en las que hasta los policías corruptos no son tan malos, porque nadie tan catire, tan bello, tan con los ojitos azules puede ser maluco. El maluco es el latino, siempre, y eso les consta a mis amigos que viven mirando hacia afuera, porque desde allá, por Twitter, les dijeron que somos mala materia prima y ellos lo retuitearon convencidos. Y para que no quede duda de que ellos no son de aquí, aunque allá no los dejen entrar sin visa de turista, mandan desde sus iphones, junto a una foto abrazados a Mickey, un mensajito al Facebook que dice: De vuelta en Caracas, por desgracia.

Y por desgracia sus hijos nacieron en este país, por más que hicieron maromas para parirlos afuera, allá donde el futuro se dice future y viene con espejismo de american dream. Pobres niñitos que a falta de ciudadanía prestada, a falta de Benjamin Franklin Elementary School, van al Jefferson, Madison, al Henry Clay, pero nunca al Andrés Bello, -líbralos Señor-. Y ahí aprenden el ai bi cí, el Halloween y St. Valentine’s, mientras olvidan fechas patrias y sus protagonistas con nombres tan “latinos”, tan fastidiosos, tan poco originales... tan fácil que sería llamarse Brad Pitt.

Dicen estar criando ciudadanos del mundo, lo que no es más que una manera elegante de negar su procedencia y gentilicio. Es así como enseñan a sus pequeños a buscar águilas calvas en un cielo lleno de turpiales y loros, a esperar un otoño que nunca llega, a despreciarse un poquito cada día por no ser de allá afuera, lejos, so far away...

“Yo amo a mi país”, dicen, pero separan de inmediato el país que aman del país que somos. Detestan la posibilidad de que seamos nosotros mismos, que alcancemos nuestras propias metas por nuestros propios medios; y se quejan, estorban, imploran al rayo violeta de Adriana Azzi que nos revuelque el fracaso para tener una razón que nunca han tenido, pobrecitos, siempre mirando afuera, siempre apostando a cualquiera que no sea nosotros mismos... ellos mismos....

Embrutecidos de soberbia se tragan eufemismos que pretenden en vano disimular atrocidades: la “Odisea del amanecer”, los “daños colaterales”, los “incidentes desafortunados” en los que inocentes son descuartizados, perdón, salvados por bombas inteligentes. Y aplauden al gringo que nos ofende sin que los ofenda, que nos amenaza sin que los amenace, porque ellos no son nosotros, son ciudadanos del mundo y el mundo, definitivamente, está muy lejos de este pedazo de tierra de gracia donde les tocó nacer... por desgracia.

Clamor de una madre desplumada

2011-04-01T21:52:00.004-04:30

Hoy escribo como una madre que acaba de llegar del supermercado, desplumada, aturdida, con varias bolsitas a medio llenar, que hace menos de seis meses costaban doscientos bolos y que hoy -confieso temblorosa- me costaron cuatrocientos.

¿Qué compré? Pues, champú -el más barato-, jabón de lavar ropa, zanahorias, lechuga y cambur, una galletas dulces y otras saladas, aceite, leche, queso y pan… No compré vinos carísimos, ni exquisitos canapés. No compré carne ni pollo porque eso se compra en PDVAL. Una compra sencilla que cada día es más complicada de hacer.

Los precios aumentan, literalmente, frente a mis ojos: empleados remarcan productos con absoluta impunidad. El libre albedrío comercial degenera en usura, acaparamiento, angustia, carritos medio vacíos…

Paso de madre que hace mercado a columnista al borde de un colapso nervioso: Mi compu, herramienta del alma, se está desarmando bajo mis dedos: Se congela, se apaga, parpadea agonizante la pantalla, borra mi artículo casi terminado, pasa a peor vida, mi fiel compañera y yo, impotente, me enfrento otra vez al fantasma de la especulación: -Once mil bolos Señora. ¿Pero cómo, si la vi en internet por menos de mil dólares? -Bueno, es que el cambio paralelo. ¡Pero si a ustedes les dan dólares de Cadivi! -Si pero no es negocio, Señora, y si me disculpa tengo estafas, perdón, trabajo que hacer.

He ahí el meollo del asunto: Los dólares de todos los venezolanos en manos de algunos pocos sinvergüenzas. Me asombra cómo los ilícitos cambiarios parecen ser cosa de peces chicos, mientras nadie ve a los peces grandes chupándonos hasta el huesito, aprovechando nuestro limitado -a 400 dólares- derecho de comprar directamente, en mi caso una compu, a un precio justo y asequible, y darle la vuelta al especulador.

Y son computadoras, queso, galletas, champú, pañales, papel toilet… Hoy andar limpio y olorosito implica quedarse limpio. Son las franelas, los zapatos, los cuadernos, la pieza que se le jodió a mi carro… y Cadivi suelta que suelta dólares y los ricos más ricos… Y uno se pregunta si es verdad que nadie se ha dado cuenta de que nos están estafando.

Repica con angustia en mi cabeza el hecho de que ningún diputado de oposición mencione a Cadivi, ni siquiera aquel día en que presentaron cuentas los ministros del sector económico: ¿Por qué ese silencio si el control de cambio es el peor dolor de cabeza de sus votantes dolarizados?

Y digo yo: Si los comercios tuvieran un cartel visible que dijera que sus productos fueron adquiridos con dólares de Cadivi, y estos, a su vez, fuesen etiquetados con el precio máximo de venta al público, seguro que veríamos bajar los precios en picada y las mamás volveríamos del mercado, ya no desplumadas, sino muertas de la risa.

Crónica del jueves escrita el viernes para leer el sábado

2011-03-26T10:15:00.000-04:30

Viernes en la madrugada, con los ojos hinchados que dejan las madrugadas de insomnio, con millones de palabras que no son capaces de describir lo que mi corazón está sintiendo, y ese corazón llenito que se me quiere saltar del pecho.

Ayer, jueves 24, fue uno de esos días en que la vida se empeña en ser bonita sin importar lo que digan los periódicos -que no tuve tiempo de leer-. Ayer en mi vida no hubo mundo más allá de los puestos de libros atiborrados de gente alegre que visitaba FILVEN.

Ayer yo estaba ahí y eso, para mi, es bastante afortunado, pero a la vida no le bastó con eso y me llevó, esta vez, como autora, señora que presenta un libro que ella mismita escribió, con su nombre en la portada y, en la parte de atrás, un milagro fotográfico sin photoshop en el que no salgo ni tan mal.

Me tocó presentar mi libro junto a unos amigos que, ni en los sueños más audaces, habría soñado tener. Rodeada de un cariño que abruma, que me saca lagrimitas mientras les voy contando, tanta gente que vino a acompañarme. Caritas de Facebook que saltaban del mundo virtual y se convertían en apretadísimos abrazos reales. Avatares de Twitter con sonrisas de carne y hueso…

La felicidad existe, nunca dudé de ello, y ayer estaba ahí. María, la viuda de Aníbal, el hermano de Aquiles que me acompaño desde chiquita en mis lecturas más felices, María se me acercó y sus palabras hermosas me acercaron al cielo, y perdonen lo cursi, pero es que con este lagrimero no se puede escribir de otra forma. Y Dovi, mi amiga de siempre, esas que nunca se van, otra chavista improbable y persistente, conmigo, otra vez y como siempre. Y para colmo de sentimentalismos, mi hermano mayor, el que no le para a nada, ahí ’Vacilándose mi nota’’

Y los que no pudieron venir pero que estuvieron con campanitas de mensajes texto. Y la bendición de mi mamá. Y Augusto haciendo solito lo que hacemos los dos. Y mi gordo y mis niñas aplaudiendo orgullosos desde casa. Y mi papá, que se ganó la dedicatoria de mi libro y que de seguro estaba ahí mirando encantado cómo su niña brillaba de felicidad.

Y Roberto y Roberto, mis amigos del alma… Los zapaticos me aprientan, las medias me dan calor y el abrazo que me dio Roberto cuando terminé mi presentación ya saben dónde lo llevo.

Y Carola Chávez para acá y Carola Chávez para allá, y las piernas que ya no daban más al final de un día intenso, y el regreso a casa –gracias, Doctor-, al teléfono para contarle a mi Gordo, y a desplomarme en la cama a esperar el sueño que llegó, por fin, a las tres de la madrugada, cuando ya había repasado mil veces los recuerdos de mi día. Llegó el sueño y apagó mi cabezota dejándola reposar en una almohada empapada en lágrimas de absoluta felicidad.

El futuro recurrente

2011-03-18T19:41:00.001-04:30

Otra vez despertar con este recurrente sabor a mierda en el alma, con la certeza del dolor indetenible, de la masacre, del fin de la inocencia, del odio.

Otra vez la cobarde hipocresía diplomática empeñada en no llamar a las cosas por su nombre; y los grandes, de cualquier tendencia, de acuerdo en una sola cosa: aplastar al pequeño y si tiene petróleo, con más razón. Y otros pequeños que se creen medianos hacen un coro adulante al gran aplastador, como para que no los pisen, como si la entrega de su dignidad no fuese pisotón suficiente.

Otra vez los medios a fuerza de manipulación, mentiras e imprecisiones, convenciendo a tantos de que sus problemas no son el desempleo, los recortes sociales, las hipotecas vencidas, los desalojos, el hambre de quienes hasta ayer comieron, no; su problema está en Libia, donde un dictador malvado, ayer amigo de alma, mata a pobres civiles armados hasta los dientes, no como los idiotas que mueren en Bahrein que solo hacen titulares si cancelan la Fórmula Uno… Mejor no les hablamos de esos idiotas no vaya a ser que al público le dé por pensar.

Los mismo medios que mañana se darán golpes de pecho llenándose los bolsillos con mercadeo del dolor ajeno. Close ups de bebés muertos y la mirada delirante de una madre que grita en árabe un dolor que entiendo perfectamente en español. Noticiero meridiano que muestra gente que no parece gente una vez chamuscada… y en tu plato se queda frío un bistec. Palangristas que claman contra una guerra que ellos mismos inventaron, mientras buscan otra presa, preferiblemente petrolera, preferiblemente insumisa, para cuando los muertos libios se vuelvan rutinarios, para cuando a nadie le importen los niños mutilados porque Paris Hilton se volvió a emborrachar.

Otra vez la sociedad civil salivando envidiosa: ¿Cuándo, Señor, nos llegará nuestra hora? Y maldiciendo la buena suerte de Benghazi que logra en un mes lo que nosotros, en Chacao, no hemos podido en 12 años. Y otra vez embarrados y estrellados en una bandera que no es de ellos y que, de paso, los desprecia…

Otra vez, en la fila de la charcutería, los comentarios de viejas expertas, destacadas pupilas de la Escuela de Estudios Internacionles del noticiero Globovisión: “Hay que bombardearlos para que Gadafi no los mate”, “Si viven en tribus no serán civilizados, además, esa gente está acostumbrada a morirse”

Otra vez el mundo que se impone injusto, como siempre ha sido, otra vez la hienas, otra vez las lágrimas de impotencia, y los ojos de mis niñas que miran un jardín con perros buenos, flores y tortugas, y nuestros ojos que tantas veces han visto el futuro y saben cuánto duele; y otra vez el corazón atragantado, y la rabia y la razón eterna de esta lucha que no termina y que tampoco se abandona.